Barrabasadas.

To say something untrue

2012-01-24T23:31:00.000-08:00

Atmosfera portuaria
de ratas y lock out de jabón ,
“la bohemia no existe”
y si existe
no es tan jocosa,
¡manga de imbéciles!

Yo he visto hombres
y creo que han sido
lo más parecido,
al infinito rojo, punto
rojo…
de tan Marxistas
no escuchaban Pink Floyd,
que es lo más parecido
al comunismo
inglés.

Estuvimos cerca de nueve o dos días,
pensando en cómo
hacer que funcione
correctamente
mi pito.

Pero engañarse es un remedio
que dura demasiado,
poco
o no
(pienso en grandes mentiras
como la Antigüedad).

Miente, Miente, Miente
nada quedará
Bob Marley
era un gran mentiroso
y era
Sionista.

Y si bien el pudor atrapa
a cualquier punk suficientemente down,
no siento nada parecido a ello,
ni a la venganza
ni a la vergüenza ajena
de mi mismo.

Como el frio cuando te dá calor
(hablo del otoño),
Como la cerveza caliente
(hablo del invierno),
Como la lluvia con sol
( ).

Y un poco también del buen gusto
pero no en exceso,
como ese cuento de Cortázar
Nescafe y Charlie Parker,
que sigue cautivando a las fans de Amelie,
(pobre gente que sueña con ser la Maga).
No me olvido de Alejandra,
Sábato también
arruinó tres generaciones
de conchitas bien,
que perfectamente podrían
haber sido
enfermeras
o contadoras.

En efecto,
Ese efecto
cursi de la vida
hay que transitarlo con cuidado,
un justo medio entre el olvido
y el cariño,
como la ginebra
o el agua tónica
que no es para todos
ni mucho menos
para entendidos.

Estar solo.

2011-10-29T13:48:00.000-07:00

Estar solo
en este país
es imposible.

Mirás para arriba y alla están,
abajo está lleno,
a los costados pululan,
y encima nos chocan.

Estar solo,
es posible
pues no siempre se está
en el país
en el que está el resto
de los que habitan,
comen,
rien,
cagan,
y viven
por más que se esté
en el mismo territorio.

Pero es complejo,
pues la soledad
no es un lugar,
sino lo otro
que va quedando
cerquita de lo arrancado.

Aún así los he visto cantando,
bajo la lluvia y el sol,
son miles que copan las calles,
las plazas,
los edificios públicos,
los mitines fervorosos.

En este país no se puede estar
del todo solo
lo vengo viendo
al menos
desde
1945-

Formas de estar

2011-09-25T15:11:00.000-07:00

Verte llegar
deslizando sombra y humo
y deslizando
penumbra.

Verte pensar:
mediando razas y letras,
cuerpos e ideas.

Verte lanzar
tristes que agobian
palabras de sorna
y amor.

me apremian
todos tus días
todos tus labios
todos tus libros

(verte crecer)

me adoran
todas tus manos
todos tus pechos:
el olor a nosotros

(camineros)

fan del tabaco y la acción
y vos tan menudita que venías
tan así como sos,
tan inmenso el corazón y los ojos
y que manera de fumar
porro
¿te acordas?
y de tocar la guitarra
y el tecladito rapero
y que manera de fumar porro.

Y estuviste las veces
todas las mieles de veces
que te bese con gusto a metal
que te pegue en la cabeza grandota
que te arme un acorde con palabras
y que salimos y nos fuimos.

Formas de estar en el mundo
formas de hacernos feliz
es la única saliva
que no me da vergüenza
y que intento retener
de esta manera
tan poco masculina
de estar en el mundo.

Conchita, sabélo

2011-07-14T17:24:00.000-07:00

Claro que si
insolente
estás pasada de pasado
de rosca
de rimel
pasada
estas
llena de
Depi-lady.

en este piso conchita
no me dejas mas pelos
ni rosados, ni rubios, ni pendejos ni bigotes.
NADA.

En este,
mi piso
no escupirás nunca más
una gota
de semen y mucho menos
de sangre-saliva
post-golpem

En este cuarto
nunca más ni jamás
violentaras al alba
con tus movimientos chinescos
ni lo rumiado en el piso,
fideos con tuco
o chocolate con wisky.

En estas sábanas
conchita, sabélo,
nunca más una gota
de bebe muerto ,
ni en mi cama
ni en la de mi hermana
ni en la de mi vieja.

Y sí,
sé del frío
de la noche
del invierno
del coger con medias
no puede ser TAN terrible,
tan terrible
como extrañarte.

Y la estufa, y taparte
y amanecer con el brazo
acalambrado
bajo tu nuca
y con un pañuelo
en el calzoncillo

para que no derrame.

Eso no me lo olvido conchita
no me lo olvido
pero debo admitir
que el CÓMO extrañarte
me lo estoy aprendiendo
de memoria,
para no equivocarme,
nunca más ,
conchita, sabélo

Un hombre que sea todos los hombres

2011-07-10T20:28:00.000-07:00

Un hombre que sea todos los hombres,

un ideal de vino
el aire mismo que destilan

las damas de compañía

y en el campo no hay aire
y no hay hombres...

Abismos asegurados.

Un hombre que sea todos los hombres
y un país que sea todos los países
La Francia que soñaste tenía algo de flor
disidente en el cantero
la rabia, lo irreversible
y la legión extranjera.

Una materia pendiente en el amor

el lenguaje de señas y pitadas
es cosa Nostra.

El sifón vacío
un pañal cubriendo el vetusto pene
y las mascotas de todos los mundiales
como panes de navidad con moho,
se pudren o se van
pudriendo.

Un día que sea todos los días
una mujer que sea todos los aromas
todas las migrañas
todos los días secos de sexo
y amparo

esos óxidos

esos polvos.

Sentir
un flagelo circundante del cese de lo húmedo
un siniestro total encima de las camas
una jornada agobiada por tu voz
ya ronca
ya mia.

Un hombre que sea todos los hombres
un país que sea todos los países
y un recuerdo austero
de las noches de fiesta
de las jovencitas mediocres
de los progreniños rabiosos
de las cenas
los cumpleaños
y las vulvas floreciendo
día tras día
sobre tu pañal vencido

como la Francia que soñamos.

Fuerte

2011-06-29T00:53:00.001-07:00

Todo lo que hemos hecho hasta ahora
esperando entre micros y arcadas
esperando las horas y los meses
algo verdaderamente intenso,
que aún no sucede.

Todo lo que nos han amputado
los tibios, los rubios, las golfas,
entre trajes de marca y tabacos finos,
todo aquello que nos volvió espartanos
todo eso,
que aún no sucede.

Las madres muertas
devoradas por flores de cáncer,
y los amores del alma
que están en el fondo
donde lo arrancado pulula
como larvas
en balneario abandonado.

La cara de tu tío haciéndote la calesita
en el patio de tu abuela
un primero de Mayo de 1994,
el día mas Justicialista de tu vida
y vos ni te enteraste.

PERO

Todos están muertos,
y tu infancia es un caprichito,
un barco de papel
manchado con la sangre bordó
de tu primer perro.

Entonces es así,
todo lo que hemos hecho
para recuperar algo
de lo que los dioses han ocultado
a los hombres,
es , ha sido y será,

Fuerte,

Muy fuerte,

y nadie

te da

vuelto.

Bestias

2011-06-24T18:40:00.000-07:00

Ser comestible
o (ser) una guerra.

La felicidad es algo que se atrapa entre las piernas
y se retiene hasta que vienen a buscarte

tiene que ver con la alegría
y su fugacidad: el dolor es palpable,
se mide hasta con escuadras,
en cantidad de balas, cantidad de pastillas,
gramos, litros, tumores.

La alegría, y peor su hermana
la felicidad
son inefables
inconmensurables
su presente no se siente
uno solo se da cuenta de todo eso
cuando acaba:
la felicidad se mide en fotos,
sonrisas, peluches, cartas, canciones.
Pero no es igual que la otra.

La otra es presente dolor,
es presente permanente
se suspira en la pitada de madrugada,
en el beso falso a la jefa,
en el pibe que naftéa en la esquina
de tu rock.

Porque encima somos
Bestiales
los humanos
llenos de efemérides y cosas raras:
trapos y escarapelas
y Hespiridina.

Ellos si que saben del odio:
petróleo ,
destilado de la pre-historia.

A falta de autitos
se meten dinosaurios
en los pulmones.

Bestias.

Hay que terminar.

2011-06-20T21:46:00.000-07:00

Hay que terminar
todo lo que se empieza
con las manos y las tripas

Hay que terminar.

Hay que levantarse siempre
y ver la luz enferma
y verla siempre enferma

Hay que terminar

Me sofocan las camas desarmadas
las mantas
las colchas
las almohadas
con olor ajeno,
y a estas alturas
casi propio.

Campos

y el viento zurcandote la cara
por la ruta a San Juan
por la más seca del mundo
por el cigarrillo 16 del día
con four non blondes
a todo lo que da

Me sofocan las mantas y las camas
y me sofoco cuando

hay que terminar.

Arte menor, arte mayor.

2011-06-04T13:48:00.000-07:00

Mi arte no es menor
ningún arte habría de serlo
pero hay cosas
horribles,
hay que decirlo
de manera
sensata.

Tu arte no es mayor tampoco
no es ni muy barroco ni muy enfermo
no excita demasiado a nadie
ni sofoca a las 5 de la mañana con el corazón en la boca
como cuando se lee a Arlt,
se escucha a Bjork-Borges
transpiramos, nos cuesta
respirar.

En sí mismo, sobre sí mismo,
nada
vale
mucho.

Excepto las flores, los bebés, la esvástica colgando de una oreja,
un rostro enfermo fuera del campo visual de un ojo,
la gangrena, el escorbuto, la lepra.

No el cine (perdón)
no el libro
no las ruinas
no la numismática.

SENTIDO

que horror. Pero es casi lo único,

REPRESENTACIÓN

que horror. pero es

LENGUAJE

( sí-no )

Nuestro arte, nuestra entrañable práctica,
el oficio de hacer condones con menudos de poyo
algo sumamente admirable y bello
implica un grado de sufrimiento
de dejadez,
de inconciencia
de flagelo
que deja marcas en los cuerpos,
en las camas,
en los dedos

Que sí es mayor y es menor
que sí vale en y sobre si mismo
que definitivamente
es más arte
que el arte.

Cerda

2011-04-22T09:58:00.000-07:00

Es triste
pero la muy cerda de mi hermana
me decía de chico:
“Vos sos feo tenes que leer mucho,
sino no le vas a gustar a nadie”

La conchuda tenía razón
lo cual no quita que lo que me decía
era una hijadeputez,
a la distancia lo veo como un mal necesario y hoy le estoy agradecido.

Mi madre, otra cerda.
Esa me castró tempranamente
gracias a los avatares de la vida
y a los avances de la medicina
La pude poner
y no fui puto.
Pero si hubiese escuchado a mi madre
no ya
como quien escucha una radio lejana y descompuesta
sino como quien escucha a una madre
seguramente ya hubiese muerto de SIDA,
pero mi destino fue más ambicioso…

La puse, se la puse, me la puso
una cerda
la más de todas
que , si bien no tenía el bicho,
me llevó a un indefectible
cancer :operación, depresión
canciónes truncadas
y amputado.

El eunuco camina aun,
sigo siendo un asco de persona
el resultado de ser criado
en un corral lleno de conchas y chanchas: bosta

No sirve de mucho, estamos cansados de vernos en esta situación incomoda
todos somos potenciales conchudas
cerdas sangrantes, por el culo, la concha o la boca (esta es la peor versión)

Hubo sí,
un punto de inflexión
donde la plaga se hizo carne
y una vez más
así como la medicina te protege de la homosexualidad pero no del HIV
en viceversa de las vísceras:
los galenos curarán la gripe porcina, pero no la posibilidad indefectible
de ser una cerda.

Un ensayo sobre el fin de la modernidad

2011-03-03T20:41:00.000-08:00

La política
sin armas
es un ensayo sobre
el fin de la modernidad-

Preanuncia también
el cese de lo romántico,
del fusil y del descalzo
(lo cual no significa
que el fusil
deje de ser romántico)

Algo aprendimos
los habitantes
del capitalismo
tardío:
la revolución
también
será tardía
(lo cual no significa
que más temprano que tarde…)

Marx habló
de la clase mas revolucionaria
que había dado la historia,
la burguesía,
la gran traidora
de Braudel y de Frondizi he,
y aquí también 200 años después:
La revolución será de ella
no contra ella.

Hay matices:
la memoria
los compañeros perdidos
los cafés que nunca nos tomaremos
las siniestras estructuras viciadas
los aparatos
los traidores
¡Ho Gleizer!

¿La hora de los pueblos?
Una hora no dura 30 años
ahora:
la vida postindustrial
en sociedades tradicionales
sin amor ni tradición
¿post-peronismo
coletazos del 73?

No sé
lo que sí se es que
No puedo defender todo lo que hago
mucho menos todo lo que hacen
los que hacen
que haga lo que hago
Barro y Bosta, eso siempre,

!pero con amor
imbéciles!

Tridente

2010-12-01T12:12:00.000-08:00

Es tridente
porque por los caminos del amor
del rock
y de las armas
se habla siempre de lucifer
y no de San Juan Bosco

Estridente
porque, ¡hey!
los muertos gritan todo el tiempo
¿o acaso no escuchaste jamás a Janis Joplin?
cantaba desde la muerte
del mundo

Pasa que uno pasa
y piensa que piensa
mientras los demás
no piensan, no pasan
no pisan ni rezan
no hablan ni matan.

Pero sí, mutilan,
con ese deseo irreductible
de ser tridente

para ser comensal
de tu vida:

Encontrar (te)
Aliar (me)
Amás-hijar (te)

Los Martes.

2010-08-29T10:29:00.000-07:00

Enfermo asistía,
todos los martes,
a la repartija de vidas:
pilas,
de vidas
eran repatriadas.

La mas triste muchacha de la fila
me dice al oído
“la mía es la mas linda”
que ingenua (pensé)
ella ha de tener
Cáncer o Sida
porque era fea y triste,
demasiado.

Cundo llegó mi turno
las vidas de ese martes,
desgraciadamente,
se habían acabado.

Lastimosamente me dije:
de la soberbia al cinismo
hay un solo paso,
hay que darlo.

Cinco versos por tu amor.

2010-07-06T15:10:00.000-07:00

Escribir cinco líneas por tu amor
por tu amor que ama mis escritos
cinco amores que escriben mis líneas
cinco escritos que lindan mis amores.

Estrechando tu violencia con mi mano
con alacranes incesantemente propios,
sentía que mi sombra asomaba
por tus agujas
de cara al espejo.

Anidabas,
pero también eras alquimista:
con la turba me dabas hambre
con el aire vil alimento.
Hacías flores con mis cayos
y hablabas con las ventanas
y te respondían las alimañas
que habitaban bajo tu nombre.
Eras pan de sacrilegio
y rezo de sodomita
pura puta blanca
negro diamante negro,
una infamia placentera
regodeaba cada beso.

Prontamente la ilusión,
lo mas agrio del banquete,
se fundió con mis andanzas
cual carcinoma a preso viejo.

Éramos animitas reventadas
y como patológicos sujetos
nos comportábamos al revés
siempre el cielo de tierra
nuestra muerte fragante de vida.

El ritual de la sangre.

2010-06-06T19:56:00.001-07:00

Traen dormida una princesa

por la ruin calle de tierra
los ladridos le molestan,
aquelarre seco
radiadores y parteras.

Trae su bombo lleno
de huesitos y alegrías
pasa todo tan, tan viejo,
tan viajero pasatiempo.

Dicen que un mozo valiente,
de facones y escabeches
con alcohol y serpientes,
le lleno de alma el vientre

Cantaba coplas camperas
y milongas de papel,
en las tolderías de Rodeo
fue visto por ultima vez.

Llanto de niño bastardo
del lodo viene podrido,
una mujer que cesa
y deja de ser princesa.

Las cuerdas acarician finales,
una damajuana vacía
florecen jazmines
en la vida-cría de ese varón.

Facon de fondin
y el cuerpo compadron
acapara todo el ripio
del patio testigo.

La historia de las vidas
es trágicamente saludable
y el ritual de la sangre
no es para cobardes.

Sos un reverendo.

2010-05-07T02:20:00.000-07:00

Te sentís como un pelotudo.
Sos un reverendo.

Pero el alma aprieta ciegas y tristes canciones
los recuerdos de las lagrimas que derrochaste en cada película tuya,
las del amor,
y las del terror.
Todas.

A veces parece que nada importa
toda la gente que hiciste llorar
y reír;
con tus cuadros, tu música, tus poesías, tus actos.
No. Eso no vale de nada.
No suma nada
a la maquina del porotaje de la historia.

Es así, ni siquiera quiero hablar de lucha
de clases.
Resulta anticuado, hoy por hoy,
en mi pais,
los porotos son los que valen a la hora de.

Esa miseria, ese pesimismo antropológico
esa idea de.

Que se vallan a la reputisima madre
que los remil
mal
parió.

Yo soy un pelotudo
que trata de ser congruente con.

Y eso no esta permitido;
“así es la vida”
“bienvenido al mundo, HOLA!”

No creo en nada.
Comprobarlo

es más doloroso
que decirlo.

Abajo

2010-04-15T01:53:00.000-07:00

A Alejandra Pizarnik

Nomás temblor
puro temblor
rocío dolor
puro temblor.

La profesora escribió en el pizarrón
(que imagen tan macabra)
que el muro era frío hielo
frío.

Y no lo olvide mas

Un muchacho/a escribió en un cantero
que “la revolución consiste”.
Sí: la flor y los ojos.
Y nunca más volví
a sentir lo mismo
cuando sacrificaban
una palabra
ante un muro.

Un día te leí bien,
en casa tranquilo
(oxímoron dudoso si los hay)
“Y sobre todo mirar con inocencia”
nunca mas volvi a mirarme como antes,
eso acribilló todo
no pasar nada
eso ser cierto.

Eso es cierto Alejandra,
porque abajo
estas vos.

Los Deleites de un Historiador.

2010-04-13T23:57:00.000-07:00

Folio01r.jpg (JPEG Imagen, 649x900 pixels)

Tratado de Tordesillas

La profiláctica Matanza.

2010-04-01T13:49:00.000-07:00

Una rima que antaño despreciaba,
al feto bruto y pecador
una usina rugiendo en mil metrallas
va rozando mi verde aparador.

En la finca y en la academia,
es el olivo y el garzón
es lo aliviado y la zoofistica
la raja vieja y el colchón.

Aquellos que paso a paso
por todo sendero de traición
remiten la lúgubre antinomia:
colaboran con mi abolición.

Y Babel entonces lapidaba
mi sollozo mas triunfal,
los rostros derretidos
por el zonda y el napalm
y mi mística atrofiada
por la esdrújula desidia
de esbozar todo intento
(de amar y permanecer)
con la sangre de un niño.

A las flores del diapasón,
las acecha un nuevo día
pronto saben del dolor
poco y nada de la vida.

Van,
entre la sangre y el barniz
escupiendo tristes melodías
tragos amargos del poeta:
ese perro acribillado
el cáncer y la gangrena
de su nena por nacer.

Por si esto fuera poco
la profiláctica matanza
la lactancia de bebes
y el otoño
todo enfermo
y devenido,
en un fuerte
abrazo.

CONCHUDA

2010-03-01T22:26:00.000-08:00

Yo te veo,
conchuda
Te veo hablando de Generales.
De odio,
de ADN,
de presidentes,
de Malvinas,
conchuda…
vos tenias que ser.

La Montonera que nunca empuño un fusil
la abogada abnegada esposa del usurero
el del ojo chueco,
conchuda…
hablas de industrias, de defensa…nacional
De orgullo!
VOS CONCHUDA NEGRA GRASA de MIERDA!?
VOS que ENCIMA DE MUJER TE HACES LA INTELIGENTE!

Y pienso también,
cuando hablas de San Martín,
de Belgrano,
de Videla,
pienso que sos una ignorante,
una tilinga,
una petera
(Si , vieja rica, sos petera)

Pensaba también que quizás,
y solo porque he leído a Bakunin,
y a Boas,
vos a Perón,
y yo a Fanon…
sos hermosa
demasiado hermosa
para la poca quimera que te rodea…

“Chusma ignora cuartelera
que en la gran lucha social
no entiende el valor moral
que entiende la clase obrera”

La canción es anarquista,
como vos Elizabeth judía,
y habla de los radicales del 900
de los conserva y de los
social-traidores
(tibio amarillo amanerado partido socialista argentino)
De todo eso hablaban los compañeros de la FORA
Y vos amor lo sabes…
si les rompiste el culo a el puto de Binner,
al puto de Macri,
al puto de Cobos
al traidor de Menem
a la mama de Solanas,
la viuda de Noble.

Porque hablas,
hablas y sabes
y soberbia sos, claro que si
porque yo te tengo envidia nomás…
porque tu soberbia viene de que vos
a diferencia de Cobos,
no hablas como una reina de Vendimia
con deserción escolar.
De hecho hablas ingles,
que asco…

¿Tanta Moral es Solá?
No lo creo,
pero solo porque creo
cuando te escucho siempre creo
que hablas y al lado tuyo están
Martí, Campora, Bolívar, Belgrano y Arlt,
no se porque también
Hegel, Evita, Hemingway y Lorca
y siendo mas duros:
León Ferrari, Feinmann, Bayer y Horacio Gonzáles.

Yo solo digo esto
cada noche se quienes duermen tranquilos,
yo duermo tranquilo,
se quienes duermen conmigo
se que estoy dormido…

Cagon, Miserable y Retrasado
aun no han dormido

hace doscientos años

deberían haber
desaparecido

y se que no sos un Genio

y se que mis pesadillas

de una patria inconclusa

vendida

y entregada

son, simplemente,

sus sueños de trasnochados.

Mierda...

2010-02-02T10:16:00.001-08:00

Vuelvo de nuevo y lloro

arde temprano y parecen nubes

situadas arriba imploro

agorafobia nunca vuelvas.

El país es ancho y mitos

enriquecidos por la desidia

pueblan sus limpias llanuras

agitan sonetos de envidia.

Inclementes sol y lluvia

mean los sueños de niños

diáfanos de sus días

de alegría y puños locos.

Es Chile, es patria

es campo de batalla

es sangre y lodo y sangre

es poesía

y sobre todo

poetas.

Siento el aire mas espeso,

mas alud siento el país

mas carmín siento el país

mas espeso y menos país.

Partimos temprano el año a año

esperando como idiotas la verdad

esperando como niños la bondad

pensando, que error.

Una trémula inocencia los habita,

son hermosos siempre digo

son hermanos siempre hermanos

son el mar y los montes

la guitarra y los carretes

la extinta alegría socialista.

Educación: ¿fuente de igualdad o de dominación?

2010-01-29T11:06:00.000-08:00

“La educación transmite porque quiere conservar, y quiere conservar porque valora positivamente ciertos conocimientos, ciertos comportamientos, ciertas habilidades y ciertos ideales. Nunca es neutral: elige, verifica, presupone, convence, elogia y descarta.”

Fernando Savater.

A modo de introducción

El objetivo de mi trabajo es, de manera muy somera, tratar de lograr una crítica al estado actual de la educación y a su historia, tomando los aportes de Savater, de Fattore, de Fanfani y otros, con el uso de mi biografía escolar y la bibliografía indicada y no indicada. El trabajo es una especie de collage que opera articulando diferentes voces y posiciones encontradas, pero que logran reconciliarse en el tópico de la urgencia educativa actual.

El problema histórico y cultural

La Teoría de la educación, la educación como forma de rebelar múltiples verdades , la educación como hacedora de democracia , la educación como herramienta revolucionaria, la educación como maquina de alineación , la educación como zoológico de hombres, como laboratorio de experimentación.

Todo eso y más con una sola institución: La escuela.

A través de los años podemos ver como la educación tuvo sus avances y retrocesos, es eso lo que vuelve tan complejo la realización de un análisis total y objetivo de la educación. Hemos sido testigos de la educación como forma de represión (sexual, ideológica, política, etc.) y aun así seguimos sosteniendo que es el único invento de el hombre que lo ayuda a ser tal, y es cierto, todas las sociedades han tenido su educación, (sean ágrafas o no) y casi todas con el mismo objetivo, transmitir a las generaciones mas jóvenes los valores y modales de su tradición, de su cultura (en el mas amplio sentido de la palabra).

Pasa que hoy , en el mundo posmoderno , las sociedades post industriales han dado lugar al “hombre corcho” , el hombre que queda a la deriva de la coyuntura , que queda desprotegido frente a la realidad , que da vueltas y vueltas ( en los supermercados y shoppings) en busca de su identidad , han creado al hombre libre .Éste dejado como un péndulo a la deriva del mundo ya no busca en la educación su refugio , y si lo hace es por un afán pragmático , económico o utilitarista . De este modo asistimos a la desaparición de la tradición humanística de la educación, la escuela como formadora de pensadores y los docentes como intelectuales.

Tal y como profetizo el gran Nietzsche hace mas de 100 años la sociedad tomara valores nihilistas. El nihilismo acontece en nuestro tiempo como manifestación de la ausencia de una medida única y al mismo tiempo como la proliferación de múltiples medidas, que en cada caso, pueden aparecer como válidas.Esto sucede cuando nos abandona la tradición (o nosotros la abandonamos a ella): “Las personas viven para el hoy, viven con mucha prisa, viven muy irresponsablemente y esto precisamente es lo que se llama libertad” nunca mas exacto.

Aunque hoy en día seguimos padeciendo algunos vejestorios de la tradición (en el sentido mas enfermo y detestable de la palabra) podemos decir que la pérdida de valores tradicionales ha dejado casi sin leitmotiv a la educación: si esta tenia que transmitir los conocimientos que una porción de la sociedad consideraba auténticos, buenos y por lo tanto tradicionales, ha asistido la educación a su propio funeral. Esto no quita que los contenidos sigan existiendo, pero esta vez, ya no para conservar el status quo tradicional, sino que están para tecnificar al hombre o tecnocratizar a la sociedad, ahora no responden a la lógica de las elites gobernantes , sino a algo mucho peor , la lógica del consumo , es decir , del mercado. Así el nihilismo termina en la asunción o reconocimiento de múltiples cosas valorables al volverse inoperante lo que antes se mostraba como lo supremo.

Pero no todo es tan desolador, también hay una luz en medio de tanta maraña y es el mismo Nietzsche quien nos la arroja cuando afirma que luego de tanto deambular por la realidad, el hombre algún día volverá a necesitar los valores. Pero es Savater quien, a mi juicio, propone las claves pera la educación del siglo veintiuno, la educación que vendrá. El nos habla de Universalidad democrática. Cuando algo es universal se transforma en la trasmisión de alternativas, la labor del maestro debe ser “fomentar una insatisfacción creadora que utilizase aquellos elementos postergados y sin embargo también activos en un contexto cultural dado”. Aquel que educa se convierte en el responsable del mundo ante el alumno y como dice Hanna Arendt: “si le repugna esta responsabilidad, mas vale que se dedique a otra cosa y que no estorbe”.

La pretensión universalizadota de la educación democrática se basa en auxiliar las condiciones del medio de cada persona y en hacerla volver a las raíces. No se trata de homogenizar universalmente (fin que si tiene la globalización neo liberal) sino de romper la mitología autista de las culturas que exigen ser preservadas a si mismas (nada tan dañino e impostado que las fronteras “nacionales” cargadas de patrioterismo genuflexo).

Los estudiantes de este país , y aquellos que nos educamos en la década de los 90, tenemos que cargar con un cargo de conciencia inmenso : nos educaron como tontos y fuimos educados para seguir siendo tontos toda nuestra vida , aunque hoy a la luz de la teoría , vemos que los que nos educaron fueron los tontos realmente , y no es un alegato contra las maestras sino contra quienes hicieron el currículo , contra quienes quisieron hacer de una educación fuerte, rígida y cargada de conceptos ( aunque muchas veces retrógrados y no por ser fuertes y rígidos del todo buenos) una educación mediocre y blanda , una educación Light , donde saber el nombre de los miembros de la primera junta era mas importante que saber porque se juntaron , donde saber el himno de Malvinas era mas importante que saber quien hizo esa guerra , donde ( y esto es tal vez lo mas triste ) saber el nombre de las capitales de Europa era mas importante que saber el nombre de los países de África. Así fue nuestra educación, ni universal ni democrática, solo para algunos, solo para seguir perteneciendo a una clase y ya Alhtusser nos decía que la educación no subsana las diferencias de clase sino que las acentúa, y esto a mi entender es relativo pero en este marco cobra rigor. Lo vivimos, lo aprendimos, lo practicamos, nos reproducimos.

El problema actual.

Sabemos que la educación esta en crisis hace mucho tiempo pero hoy el problema fundamental que tenemos en al argentina ( y en casi todos los países subdesarrollados) es la fragmentación del sistema educativo, que supone un campo estallado con rupturas y discontinuidades que impide la movilidad social y la perdida de unidad y referencias comunes mas allá de la clase social todo esto a través de una dinámica de la multiplicación fragmentada que a su vez da como resultado final ( y desolador) la asimetría en los procesos de individualización y desinstitucionalizacion. Lo cual hace notar dos tendencias grandes, en primer lugar la elite regula y controla las actividades de sus jóvenes en marcos institucionales fuertes, por lo cual la escuela actúa para preservar sus privilegios. Por el otro los jóvenes de los sectores medios y populares se mueven en espacios poco institucionalizados y es el medio lo que se impone por sobre la escuela.

En la actualidad hay nuevos factores de fragmentación (no es que sean nuevos sino que han estado siempre, pero ahora sabemos como llamarlos) que se dividen en dos grandes lineamientos(o alineamientos), por un lado el trabajo al que aspira el estudiante que es concebido de dos maneras muy diferentes:

I. Como un medio de satisfacción y crecimiento, determinado por la estética del consumo y practicado por sectores medios y altos modernos.

II. Como un medio para lograr una vida digna o continuar la pertenencia a una determinada posición social, determinado por la tradición ética (sino protestante) del trabajo y practicado por elites tradicionales y sectores bajos.

Por el otro lado el factor determinante es la forma en que se articulan los jóvenes con el mundo globalizado, donde también (como en todo país polarizado) se observan dos tendencias:

I. Los globalmente móviles , que viajan a otros países varias veces al año para estudiar o visitar o perfeccionarse en su profesión , son aquellos que poseen el capital cultural y simbólico ( Bourdieu)

II. Los jóvenes obligados a migrar por trabajo u obligados a quedarse por no tener recursos., estos últimos están anclados a lo local.

Así es el panorama en la Argentina nuestra de cada día, las políticas educativas deben ser inmediatas, porque para curar los problemas crónicos se necesita mucho tiempo y hay que hacerlo lo antes posible, .Latinoamérica, que es nuestra tierra, debe crear un plan integral de lucha contra el analfabetismo y la pobreza, sin justicia social, no hay vida digna y sin esta no hay educación posible. Considero imperioso tomar el legado de Favaloro (que en materia educativa deja varios escritos precisos y muchas veces preciosos) y de todos aquellos que dejaron sus sueños de alfabetización y educación en el suelo americano (un Martí, un Bolívar, un Belgrano, un Sarmiento o un Freire).

A modo de cierre comparto esta frase de Favaloro:

A mi entender lo que más debe preocuparnos es volver a despertar en los niños y en los adolescentes los valores esenciales, sin los cuales poco importa su capacitación técnica o profesional. Es indudable que la única manera posible es por medio de una sólida formación humanística. Una vez más, entendámonos bien, como lo estableció con claridad don Pedro Henríquez Ureña: humanismo militante con profundo contenido social en defensa de la libertad y la justicia. La educación estará permanentemente centrada en la búsqueda "del hombre libre abierto a los cuatro vientos del espíritu", entendiendo que el goce de la libertad individual conlleva un compromiso social en procura de un ideal, una utopía, "el ideal de la justicia" en busca de la "magna patria", "la tierra de la promisión para la humanidad cansada de buscarla..."

Ni lo uno ni lo otro.

2010-01-15T06:50:00.001-08:00

Tuve un corazón
era hermoso.

Tuve un cáncer
era mierda.

Ahora no tengo
ni lo uno
ni lo otro.

Suavemente

2009-12-09T19:25:00.001-08:00

Hoy hace frío,

seguramente te arrellanas bajo tus sabanas,

y nunca sola

y nunca conmigo.

Hoy es tarde y es frío,

necesitaba decírtelo,

de algún modo

estoy corroído.

Es el peso de las manos,

que el tiempo nunca sana

que todo rosa pudre,

que tanto ha muerto mío.

Hay heridos en el fondo de mi cama,

estupidos y sigilosos melodramas,

infaltables notas de animo,

cazadores,

estupidos

cazadores.

Quisiera que las cisternas pararan,

quisiera eso,

y que el lecho oceánico

con sus millones de años de podredumbres

y esqueletos de peces y lodo

volviese a ser superficie,

y morir inevitablemente

de ese (tú) asco.

Y si algún día volviese a ser el sol,

me gustaría llamarte,

volverte a abrazar,

rodearte con mis brazos de enfermo

besarte

solo una vez

la frente,

y olvidarme por siempre

de lo que no quise hacer

porque

sin reparos ni alegrías

la vida me consume suavemente

y ella es mi enemiga.

Ya es hora.

2009-11-27T14:13:00.000-08:00

Saldrás por los noticieros mañana,
“muertos”.

Nos ellos, los nosotros, vosotros
muertos,
que envuelven cada palabra
con la risa del fatídico relato
de la realización
de los males,
los panes,
los días,
las manos,
los ojos,
todo perdido, para que uno,
vos,
u otro,
sea algo mil años después.

Marx, ese maldito marciano,
aun nos desea el mal:
pesa como pesadilla.

¿Has pensado en los puertos de Chile?
Son hermosos ciertamente,
incluso cuando los astilleros se prenden fuego,
cuando nadie los conoce,
cuando meramente los intuimos como inefables.

Esos rostros de cabros
me destrozan el diapasón,
es la mismísima manera
absolutamente absurda:
la cosa mas hermosa se haya en la nada,
en los NO, que tienen nada,
mas específicamente.

Bueno,
Marcuse,
pero no abuse…

Y las drogas, la traición, y el miedo,
lo peor que tenemos por aquí y por allá,
satisfacen mis rudimentarios malestares
como el agua calma cada bullicio,
las tormentas del verano lavan los tejados,
inundan los ranchos de chapa.

Contradicciones,
de eso se alimenta el poema,
y la historia,
y las guerras,
los soles,
los amores.

Te amamos tanto idiota,
que incluso creamos la manera mas hermosa,
que creamos el futuro y el pasado,
que hicimos a un negro blanco
(y sin mascaras Franz)
que creamos las bisagras,
las duchas,
que Althuser mato a su esposa por
los días y las noches
y la eternidad.

En el noticiero hablaban de un muerto,
extrañamente no era yo,
era un muerto,
cosas que pasan pensé,
cosas que tienen que pasar,
para que pese algo de todo esto:
El bronce, los gitanos, los corazones.

El café de la esquina aun esta abierto…
ya es hora.

La forma de cercenarse.

2009-11-09T21:54:00.001-08:00

Cuando nos decían
que paz amor y felicidad,
de la mano
incluso del codo ,
andaban:
mentían.

Ellos nos mienten desde chicos,
nos dicen que casa, bien y familia,
que sobretodo
Coca Cola,
y nunca Vodka.

Pero a veces siento que fuimos mas que engañados
atrofiados,
hechos mal,
de fabrica, de industria, así imbéciles, así:
nos pateo un burrito cuando chicos.

Perdón, pido a toda la vida,
perdón por no haberla sabido ver
desnuda,
ver bien por dentro desnuda a la vida,
esa enfermedad,
esa dolorosa miseria nuestra
el tiempo que gastamos muriendo.

Es insoportable el amor mío.
Si ni amor me queda ,
si nada es mío,
si el tiempo y el corazón,
si todo lo que me ha llevado días de amor,
de atroz belleza consumada,
de retórica sutilmente inferior a la tuya:
Nuestro insaciable comensal es frío,
es pura materia de fango y larvas.

Tengo miedo,
el ansia de la mañana tierna de algún dios,
de un Tomas Moro cualquiera,
me da miedo,
porque sospecho que lastimosamente,
de alguna manera u otra
no van a venir.

El hambre de las ovejas.

2009-10-03T11:58:00.001-07:00

Es el estúpido motor de la lira

el que apacible guía los días

amarillos de lluvia

y de rosas

y de cal.

Es que aprieta la vida

como la cincha y el zuncho

acecha el oxido

de lo que anda

de lo que vive.

Fue invencible la miseria,

del hermano de Petrogrado,

de los negros cascados,

de las alamedas del sur del mundo,

de este murmullo insondable,

inmemorablemente fútil,

insoportablemente rojo.

Paso a paso

se patina tan lento

en los lodazales de la tragedia,

en los abismos

absurdos

del destino.

Como cuando sangran los niños

por la nariz…

esta todo tan mojado de ese espesor mucoso,

todo tan manchado con sangre de niño,

tan acicaladas están las metrallas

como en aquel octubre antegregoriano

en que los dioses cómplices

nos arrojaron

un pedazo

del futuro.

Alfombra

2009-09-09T10:30:00.001-07:00

Alfombra, originalmente cargada por Cleto y sus fotos de amor y odio..

Un parque de Diversiones abandonado
nada mas violento con este tornado.

Siempre me acuerdo de ellos,
Siempre me olvide de todo.

Un silencio agudo en la montaña
una alfombra abandonada.

Comíamos de la tierra, bien indigentes,
como cuando en el 94 salimos a festejar.

Y ahora le dicen Maradroga, y ahora es todo muy tenue,
aunque seguramente los años le devuelvan
lo que el capital les ha ido sulfurando
lo que cada noche no sueñan los ricos,
lo que todo el tiempo:
la risa, el canto, el ángel.

Yo no tengo ángel,
ni estupideces colombianas.

El cielo Sangra,
y en la alfombra quedan manchas
ya las limpiaran
el polvo y la lluvia deprisa
y nada será mas que nada.

Todo el miedo de tus ojos,
dagas con hollín
al infinito de mis versos
para dormir convencido
de que hemos sido
una plaga mal curada.

Evita

2009-08-12T18:22:00.000-07:00

Desde que te quiero
se me hace imposible
ver el mundo sin tu vida
e incluso cuando lloro pienso
que te extraño por dentro.

Y esa voz
violenta y verdadera,
me vuelve
inconcluso
incompleto
como todo aquel que te sabe
y te ignora.

Quedar
queda poco
de todo lo que hiciste,
casi nada ya
de lo soñado.

Fue fácil barrerlo:
unas cuotas de cinismo,
la patria patibularia,
fusilar la idiosincrasia,
y algunas paginas sacras
de Milton Friedman.

Puesto que fuiste políticamente
y no de otra forma
habré de verte
cual alegría funesta
dar
vida a los muertos,
y muerte a los vivos.

Pan y votos
negros votos de hambre,
negros llenos de odio,
patria camuflada con plomo,
de nada sirve,
son tuyos.

Tonta,
casi fascista de tan tonta,
casi Franquista de tan pobre,
casi bestia de tan bella,
casi obrera de tan reina,
simpleza,
simpleza,
simpleza,
tu verborragia del oprimido
compañera,
es lo que nos hace compañeros.

Esa violencia ausente es
tan distinta,
que me dicen aun
que eras una puta,
que alpargatas si , libros no,
¿Qué libros para que alpargatas?
¿Qué alpargatas?
¿Qué libros?
Eso es mas interesante,
pero es otra memoria
mas insoportable.

Yo se
y ellos mejor que yo
que curaste y amaste
que hiciste por la sangre,
mas que tu odio,
al que los vampiros
siempre temieron.

Es que tu mano blanca
y ese rostro firme
desnudan tanta miseria,
esa hipocresía de la caridad,
esa avaricia unitaria,
esa mierda que tenemos como valiosa
y escribe en el diario de los Mitre.

Por todo eso,
mas por tus enemigos
que por tus mercenarios,
mas por los que te odian
que por los que te aclaman,
sostengo irremediable
una exigencia histórica
una voluntad,
algo mas hermoso
es imposible
compañera.

Un sueño
libre en días
preso en sangre
tan marginal de versos
que aun creo
que mi mamá me mima ,
y Evita me ama.

Mi habitáculo

2009-07-23T12:15:00.001-07:00

Acá donde habita tu piel,

me siento tan desnudo , idiota y poeta.

Acá donde dormimos,

presiento que también amamos.

Acá es donde me duele,

desde el suspiro de un fuelle

hasta las cenizas del tiempo,

mas nada de esto quedará

cuando el grito sea mudo.

Yo reposé todo lo que era en cimientos,

tu fuiste todo lo que era en ella,

y lloramos juntos tantas noches

y caímos presos de tantas maneras

y es por eso que invoco tu ausencia:

ese melodrama en blanco y negro,

que me devuelve

tu agraviada figura.

Los matices de un amor

van del ocre al silencio

y respetan nuestro reposo

como el mosquito al león .

Todas estas fotos

de genios y ascetas,

de muertos y mas muertos que vivos,

testigos de la fatalidad,

presos de algún destino atroz

que nadie osa condenar.

Ellos

cómplices irreductibles,

de cada una

de las violentas formas

en que nos dimos hambre,

y poco a poco

nos comimos.

5/4/09

Los naufragos.

2009-07-10T15:43:00.000-07:00

Paralelamente
nos acostamos
uno al lado del otro
y me siento un barco
hundido
entre esos profundos mares,
que me regalabas tiernamente,
de mañana ,
cuando las gaviotas suelen volar y reír.

También hablábamos de cómo y por qué
pasaba lo que nos pasaba,
también queríamos amarnos
pero no podíamos.

A veces todo se parece al amor
incluso el poder.

Los barcos no aman,
se hunden,
se estrellan,
se amarran,
pero no aman,
ni se aman.

Como los siglos
y los sonidos del mar
desaparecen en el horizonte
solitarios.

Porque dios juega para ellos,
hoy por hoy
y siempre.

Porque la imagen que me acecha
noche y día
es esta: “El puerto llora ardiendo en llamas”
y soy esa misma ancla clavada
en el fondo del mar,
en el centro del fuego,
en el final del cielo.

Rompiendo metáforas:
en las lindes del amor
se encuentran los náufragos.

¿Viste cuando te morís?

2009-06-26T21:13:00.000-07:00

¿Viste cuando te morís?

Si, Suele pasarme.

Me salio uno en el pómulo.

Si, se murió un allegado.

Mi más sentido pésame.

Pesáme-

¿Sabes cuando?

No.

No, porque te vigilaron (Toda la)

Hasta altas horas de la noche, estuve contándome.

Contándome las muertes que tengo en mí flagelo,

y son tantas,

y tan diversas,

que me significan algo más que la muerte:

Me resignifican como hombre vivo.

Pero anoche hubo cáncer en las cosas de los judíos,

algo debe estar por pasar-

Quizás,

se pasaron de listos.

Quizás,

se pasaron de Judíos.

Pero es probable que hoy no duerma tranquilo,

porque ni dormir es una maravilla

ni estar tranquilo una posibilidad.

Por eso mara.

Maranatha.

Por el Arameo de Jesús.

¿O aun creen que hablaba italiano?

Era un sádico.

Un poeta.

Si, pese a todo esto,

se murió mi tío.

1964

2009-05-04T20:21:00.000-07:00

“Masetti no aparece nunca.
Se ha disuelto en la selva, en la lluvia, en el tiempo.
En algún lugar desconocido el cadáver del comandante segundo empuña un fusil herrumbrado.”

Rodolfo Walsh.

Alquilo almas petrificadas,
fusiles viejos enterrados en mares profundos,
y todos los horizontes cristalinos de Orán,
alquilo sangre y tierra viva,
atardeceres lisérgicos
con muchachas desnudas.

¿A quien?

Al que me haga el favor, fervoroso,
de darme un abrazo,
y pan
y vino.

A aquellos caudillos adinerados que cruzan,
se desclasan,
nos siguen,
guían ,
y enamoran.

Y no hablo de alguien en especial,
sino de alguien especial,
sino de tus sueños,
sueñeros y distantes
en un hoy que no imagina
la palabra partir,
y ha olvidado
la palabra amar.

Sufrir:
sus huesos aun no son hallados,
su memoria aun no es vencida,
su gesta no debe ser olvidada
jamás.

Masetti,
no llegó a La Paz
no descansa en paz,
no duerme en paz,
ni yo lo hago:

esta enterrado,
en mi.

Porchia Zapadas. Poesia y sicodelia.

2009-04-13T00:51:00.000-07:00

Pd: no suelo subir este tipo de cosas, pero salio jodiendo con unos amigos, tocando , improvisando y me gusto...
La calidad es la de un MP3 que graba mal.

1- "Han dejado de engañarte, no de quererte.Y te parece que han dejado de quererte"

2- "A veces estoy como en un infierno y no me lamento. No encuentro de qué lamentarme.... ."

Antonio Porchia.

Buenos Aires I

2009-03-21T17:58:00.000-07:00

Las Calles,

los poetas,

y la brisa de vanguardia

bañando mi piel irritada.

Caminé los caminos de la patria,

y esas tardes que destrozan Buenos Aires

me remiten la violencia

con que fueron forjadas

esas tierras.

Como las bombas

(que ya no explotan)

como esas caras,

cúpulas, plazas,

que cifran nuestra historia,

que gravitan nuestra memoria.

La torpe enseñanza

agonizante de aquellos

que morían en sus vidas,

que mataban en su muerte,

que limitan mi escritura

porque aun lloran dormidos.

Buenos Aires,

huele a puerto

(a puerto vencido),

huele a humedad,

a Tango,

a Sangre

y a capital “en vías de desarrollo”.

Viste de Europeo

su destino sudamericano,

canta y vibra,

respira su fuelle,

agoniza feliz

su tornillo flojo.

Pero es su melancolía chauvinista,

lo que la pone cerca del futuro,

lejos de mis ojos,

cerca de su esencia.

Buenos Aires tiene un ritmo,

no es el dos por cuatro,

no es el candombe,

es un ritmo de respiración agotada,

de mareo constante,

de vertiginosa ciudadanía,

su ritmo es

una fotografía en sepia de los años dorados

(de esa otra argentina que nos resulta tan lejana y afable)

una chica llorando en una plaza,

un linyera tirado en el piso

rostro al viento,

un niño real de carne y hueso,

literalmente,

de hueso y carne.

Los sueños

nacen en el obelisco

y mueren en el riachuelo

pero no pasan por aquí,

como la vida no pasa

por Buenos Aires.

Diciembre de 2008.

En algún lugar de la Pampa humeda.

El abrazo de la historia.

2009-03-07T11:37:00.000-08:00

Lo que conozco de tu abrazo
se resume en una crónica
de artesanos y obreros
de sentires del Renacimiento
de ríos de sangre inocente
bañando litúrgicos textos.

Salvando gaviotas del hambre
y madres del absurdo atropello
cuento tus paginas como papiros
dorados por el sol,
limpio tus escudos con cinceles de Dios,
y padezco tu existencia
tanto como tu la mía.

Fotos (de arriba a abajo) :

-Bob Dylan y Joan Baez
-Miguel Hernandez y su Esposa
-Juan Perón y Eva Duarte
-Augusto Ballerini. Encuentro de San Martín y Belgrano en la posta de Yatasto. Óleo sobre tela. 1875
- Robert de Niro y Lito Cruz en Bs. As.
-El Che recibe en la sede del Banco Nacional a los intelectuales franceses Jean Paul Sartre y Simone de Beauvoir. Febrero 1960.
-Mussolini y Hitler.
-Federico Garcia Lorca y Salvador Dalí.

Pd: Las mejores cosas del mundo y las peores parecen haber sucedido hace tiempo, cada vez lamento mas haber nacido en los ochenta. En realidad el esceptiscismo y la nostalgia que recorren esto es imenso , por si no se notaba.

Carne.

2009-02-15T09:11:00.000-08:00

“Admitirse insensible y vulnerable

es el primer paso que debes dar

a la vida”

El pasto avanza en su cráneo rosa,

pero el futuro esta en su sangre

que riega estos años oscuros,

es irresistible

el mundo tal como está,

sin esos labios

duros de tanto rezo

abiertos a un amante furtivo

cerrados ante cada intento mío.

Incluí los puntos cardinales de mi carne

cerca de sus mas rudimentarios gestos-

Carne abre puertas

que cierran

almas sensibles.

Carne abre puertas

que omiten

palabras.

Carne abre puertas

que el sudor

agota.

Carne abre puertas

pero cierra

ventanas.

Pd: Espero que eso haya terminado bien.

Volvere pronto, y esto cambiara.

Foto: Señorita y su mano maestra.

Mordeduras.

2009-01-24T18:56:00.000-08:00

Mordeduras en carmín,
Mordeduras en carmín
Silencio bruto, de brutalmente puto.

Mordeduras de buitre
Mordeduras de cuervo
¿Nunca mas, estas seguro de eso?

Mordeduras de niña vietnamita,
Mordeduras de niña NAPALM
Oscilaras antes de besar a ese hombre, lo juro.

Mordeduras de violadores de niños,
Mordeduras de violaciones en el hombro
Todo sopor es en fin un acto de humanidad.

Mordeduras de pirañas y gangrena
Mordeduras de motores de barcos sobre niños cantores,
Vendrás a verlo hoy, otra vez el te lo dirá, otra vez.

Mordeduras mordiendo brazos de viejos civiles muertos,
Mordeduras, duras, fétidas, incurables, de sangrados turbios.
La incertidumbre en tu pecho es una forma de fisura maloliente.

Mordeduras de cáncer de pulmón en tu azucena,
Mordeduras de incoherencias insatisfechas en tu hipófisis adolescente.
Caminaras en silencio por la calle más triste de este planeta, pero en silencio,
(para acordarte de mi).

Mordeduras de Hiroshima y Nagasaki en tu modesta herida,
Mordeduras de Hitchcock llorando entre tus pechos viciados.

A ti
Jazmines blancos en abril,
Nunca una espina mas honda, amor.

Mordeduras de niños y niñas violados,
muertos,
buitres en nuestras faenas,
cuervos y quimeras en tu vientre impoluto,
nena,
nena,
nena,
no llores mas.

Mordeduras han sido
en mi carne
llagas eternas significan
mi frente destrozada,
mis sentidos vacíos
mi sendero mas bien limpio.

Solapare tu inocencia con silencios de ríos
de vacíos hoteles,
de tristes naranjos quemados por las bombas:
entre tu alma y la mía
un hilo de Cadmio
un cable de añoranzas abolidas
un sueño que tuvimos.

Sarudedrom.

5/4 /07

Pd: foto Hospital Central, sala de quimioterapia.

Los días de ella.

2009-01-12T16:24:00.000-08:00

Absurdos mantras atrapados en niños,
mis sostenidos llantos entre tus pechos,
y toda la disonancia disruptiva de las almas
me han condenado a mi propio entierro.

Dentro del cual no se esta tan mal
dentro del mal donde se esta mejor
y fuera del sueño de verte volver limpia
por la avenida de paraísos en flor.

Así las frutas rancias saben a mierda,
los besos cuelgan desnudos de tus labios
rojos y podridos
de tanto besar-pasar-besar
de tanto pesar-besar-parar.

¿Quién no te ha sangrado Sodoma?
¿Cuánto valen esos olores, cicatrices y flores?

En tanto las nauseas han comenzado
y la tristeza mira tu rostro inflamado.

Frente a un balde de arena
yo paso (como todo yo)
a darte las gracias
de haberme inculcado el respeto por los semáforos rotos
y los libros usados,
aunque vanamente lo hago,
porque el día
que termina abúlico en sus manos
despierta turbado en las tuyas
y acaba muriendo en las mías.

Pd: Poema del triste año pasado, de samores.

¿Qué le pido a un joven Poeta?

2008-12-24T15:29:00.000-08:00

Que muera,
que se coma su esperma
al menos una vez al día,
que lea mas de lo que escribe,
que odie al padre y a la madre,
a la policía también.

Que nunca escriba sobre palomas ni caballos
porque para eso está Federico.

Que almuerce y cene
vino,
que ame y odie mucho y a muchos
en la misma proporción,
que espere tranquilo su hora final,
que cante desnudo después de hacerlo,
que lo haga.

Los lunes debería dormir
y resucitar los viernes
y dormir los lunes.

Que se conozca,
que no se conozca,
que se sorprenda de ver el cielo,
los árboles, la cerveza y el vino
y los detente.

Que adore la belleza
porque para su injurio
ya fue Rimbaud un joven poeta.

Que se bautice y sea excomulgado,
que bares, botellas y humo
nunca le falten,
que conozca a Vallejo, Alejandra y Buk,
que no se corte nunca,
que no moleste a todos,
solo a algunos que merecen
ser tratados como deben
ser tratados los imbéciles.

Que adore las estatuas
los mendigos y las flores,
que no asista a funerales
ni a nacimientos,
que muera y viva.
Pero hay algo importante:
que escriba.

Pd: Felices fiestas amigos. Posta. Sean Felices.

Secos Rotos

2008-12-16T23:22:00.000-08:00

Tarantela de ojos abiertos y azules,

sustraída en la misma lengua rosa-

el llanto corre parejo por las veredas que circulamos,

y tu rostro se vuelve tan eterno y

el diluvio

te corre parejo

el rimel.

Lo siento todo bajo el labio.

sobre el hombro

entre casas de dos,

y durmientes secos,

rotos.

Ambición de juguete oxidado,

trueque instantáneo de sexos sacros,

el majestuoso sueño

del viejo almacenero José y su esposa,

de comprar caramelos de petróleo

(media hora de alquitrán en tu boca)

de levantarse con tetas un día lunes

acordándose de esos amaneceres fatídicos

y la desdicha tuya

de revolver el futuro

con una Oz y un martillo

secos,

rotos.

Pasatiempos.

2008-12-15T14:53:00.000-08:00

El infinito potencial.

2008-12-04T21:26:00.000-08:00

A Maria Pia.

Es algo divertido resolver tu cuerpo

Son solo un par de farolas y algunos huecos

luego los blancos y rojos

algunas miradas falsas

y uno que otro moretón.

Pero si pienso (no)

Pero si imagino (nunca)

Pero si (pero no)

Entonces son dos vértebras y el elíptico vicio:

entre canela y viruela ,

entre cascando y ultramar.

Un rocío tierno y fresco acaricia mi poema,

ésta insatisfecha marranada

suele (soler, lindo verbo) ser pura.

Padres de una conocida muerte que no se percina,

cabalguemos desnudos sobre el cleptómano sueño

de ser siempre los mismos

impotentes

y finitos.

8/2008

FOTO:

Mas circular y YO , que nunca antes.
foto que según Tatiana (Señorita) debería salir en la contratapa de mis libros.
Mis libros no existen
ni sus contratapas,
ni creo que esta foto
salga en otro lado que no sea este.

pero la foto es linda , me gusta , es en su casa.

Soñé con cumbio anoche

2008-11-30T16:09:00.000-08:00

Debería contarles que hoy soñé con cumbio,

contarles a mis padres y a ustedes que me odian.

Que hoy es triste domingo que nubla alarde,

y yo soñé con cumbio anoche,

con Cumbio hablando

de educación , de pobreza de lo que soy

y sabía de la tristeza

de lo que representaba ella,

de lo aburrido de mi vida

y hablamos del amor

que es un topico temido

pero conocido por todos.

No me muestro reacio a la justicia social,

ni a los chistes de los humoristas machistas,

pero tampoco creo que ser Cumbio sea algo malo

si todos celebraron la corona de merca de Maradona

(Y los inveciles ya le dicen Maradroga).

Y lo bueno de esto es que Cumbio no representa,

literalmente ,

nada: pero sabemos que es mucho lo que dice ser ella

y hablar con ella

aunque sea en sueños

fue algo realmente fantástico.

Ojo que yo también vi “La naranja Mecanica”

Y escuche eso de que ellos eran

“victimas de la modernidad”

(puesto que la posmodernidad estaba siendo creada justamente en ese momento).

Cumbio y ellos, los de ahora, los jóvenes de la Internet y el pop(rro),

Son sutiles victimas del sistema,

victimas adherentes al sistema

victimas que destilan la cultura del momento

la "descultura de la Historia y la Patria"

dirá la Nacion.

Ser Flogger es ser parte de una

esencial vida

que nos resulta

hedonista,

individualista

pero ella es gorda,

cumbiera,

fea,

bisexual:

Ella es Yo

lo otro…

Vidas robadas por el capital

nada nuevo

nena grita-llora violada,

y soñé con Cumbio anoche.

30/11/08

Pd: Soñe con Cumbio anoche en serio. Se merecia un escrito , no lo llamare poema.

Verdades

2008-11-23T19:18:00.001-08:00

Son verdades , que adoro , y se practican hasta el final.

Sino no hay camino
Si no hay camino no hay memoria,
Sin memoria
hay errores
que necesito asumir
y asumirlos
y no asumirlos
es lo mismo
puesto que son errores
pero no es lo mismo
puesto que son verdades.

Julio Fernandez Pelaez.

La tristeza del viaje

2008-11-18T23:19:00.000-08:00

La tristeza del viaje consiste en:
ser uno mismo contra el viento.
Ser un dios casi infanticida de la geografía.
Encontrarse con el destino justo a mitad de camino
o no encontrarse nunca.

Tomar maletas cargadas de trapos y amantes furtivos,
detestar a tus padres por haberte nacido,
deshojar cada minuto un cuaderno de notas,
ver las cantinas mojadas por las gruesas gólgotas.

Alistarse en el mando equivocado,
subiendo escaleras que llevan al cielo,
sintiendo que el peso es de tus bragas,
y la vida enerva caminos muertos.

J.F.P.

Primer poema que subi al Blog, un diciembre del año pasado. Primera entrada de hecho, no fue leido. Poema escrito antes de realizr mi ultimo viaje a Chile, del cual es la foto.

Culpables inocentes

2008-11-06T15:25:00.000-08:00

A Diana.

El fuego del dios más pagano

se apaga lentamente tras las agonías

de un hombre nauseabundo

que respira lento y lloroso

viéndose morir frente al otro

hombre que fue

que sería...

“Soy valioso” dice,

mentira mentirosa

de un personaje de Buk,

o al menos eso pienso yo,

que soy un alma mala

o un miope con causas

injustas y paupérrimas.

Yo se que amaba mi olor de día y de noche,

se muy bien ,indefectiblemente, que me amaba

y a veces presiento que yo tambien ,

pero solo a veces

y muchas veces.

Algunos dicen que no era algo tan grato ni necesario

que florero contra el muro

no era una rutina para tomar en cuenta como ejemplo

de una pareja adorable y pretenciosa,

sino mas bien el antipoema de topico,

es decir

el reverso de la vida y lo hermoso.

Pero yo creo que aunque no exista un poema sobre

los perdidos en el lago mas hondo de la Europa prehistórica,

debe existir un poema

sobre los perdidos en lo mas hondo del amor

y no es éste,

ni uno parecido a un poema,

sino mas bien la guerra mas violenta entre los países mas ricos,

sino mas bien el asco que despiertan los lunes a la mañana con resaca,

sino mas bien una triste revolución de invierno enterrada en una primavera camporista,

pero es mas bien todo de eso

y nada de eso tomado como tal.

Se parece al miedo de mi cuerpo contrario,

al medioevo español,

y al pus de tus venas.

Aunque talvez se parezca al amor,

que se parece a todo lo anterior,

pero con culpables inocentes.

09/2008

Siendo francos

2008-10-29T18:03:00.000-07:00

A la hojarasca le mataron un hijo

cuando dijo que yo habia muerto

¿quien soy yo?

¿Quién he sido?

La razón para la cual giran los molinos

es la misma por la que estamos aca:

para moler.

Para romper en mil pedazos la certeza,

el sentido común, la hegemonía,

los barrios altos, los vuelos bajos

los tristes troskos, y la dolce vita.

Y seamos francos: sabemos que es imposible,

pero es una buena excusa para sabernos vivos,

y excomulgar

cada vez que podamos

la torpe migraña del mundo.

Mas ahora que nos llaman hombre

y actuamos como escenografia,

mas ahora que hablas del bien

mientras vendes a tu madre a un proxeneta filonazi.

Criando lombrices tendras tu humus,

siendo francos:

¿Criemos?

Erudicion

2008-10-23T17:41:00.000-07:00

Hay erudición, en tanto

se haya visto una muerte,

tocado un pecho,

volado lento,

cantado triste,

amado como necio,

robado algo.

Puesto que la vida es,

y con eso no nos vasta,

puesto que te he visto vacía

lo cual nos encanta

y sabiendo como abres y cierras

mis secretos mas usados

he decidido no omitirlo:

te amaba.

Y eso a uno lo satisface,

y eso al otro le molesta

y eso es justamente

lo que me desorbita.

Cuando la niebla sea pasto

el ojo de mi vida

dará agua y sed a tus mañanas

turbia sed de mi

triste sed de él.

Anoche Rock de la lealtad 17 de Octubre punk

2008-10-18T11:50:00.000-07:00

Anoche por primera vez en Mendoza se hizo un recital Punk dentro de un Bco. El Ex Bco Hipotecario sirvió de lugar para realizar la Fiesta de la lealtad.
Una faceta poco conocida del que escribe en este blog es que canta en una banda.
Bueno Walkie Talkie se llama , allá arriba tiene los links del my space y para bajar el disco.
un día Genial.
Gracias a Juan y los otros pibes de las otras bandas.
Estamos haciendo algo para que esta provincia cambie un poco al menos. Solo un poco.

Hombre

2008-10-11T10:43:00.000-07:00

Pude volver del cielo:

¿Diez?

¿Cómo?

¿Diez?

Nunca el centro tan asimétrico

avisando de a llanto y grito en el pelo

que cuando nos quememos saltará

el agua de los mares

que llevamos dentro.

Y un día brillante dirá que siendo

lo que eres

nos dará cierta alegría

haberte cazado

Hombre.

Y al revés de lo que piensa tu mano

2008-10-02T10:59:00.000-07:00

Y al revés de lo que piensa tu mano

debes apagarte cada noche

junto con alguna que otra muchacha

o sanguijuela avara.

Un jugo de limón cada mañana

ostentar incluso los malos alientos

y sentirse orgulloso de bailar con todos.

Puntos, líneas, fisuras, místicos

todos están armónicamente preparados

para el ritual

para el amanecer

para el sometimiento.

Algo ha sido injuriado, eso sí,

pero no sabemos bien que fue

y sin embargo

lo sentimos tan propio

y ajeno

como un beso húmedo.

Lastimados los huesos, las noches y los sentidos,

erramos.

Aplacando tu silueta con los codos,

aspirando flores en el cementerio,

cuidando estatuas en los parques,

se pasan nuestros (tus) días

y se viene el crimen de quejarse por lo no logrado

por lo poco logrado y por lo perdido.

Entonces la estructura pesa

y los peldaños de la Historia

se centran aledaños a tus obras

recitando estupidas canciones sacras

van pudriendo tu frágil conciencia

decidiendo si te quedas o te vas:

si te vas te acompaño

si te quedas

también.

Patologia Colectiva

2008-09-22T10:02:00.000-07:00

.

Con el fin de hacer circular informacion , opiniones y teorias muchas verces retrogradas y politicamente incorrectas se ha creado este espacio, donde participan varias voces.
Grandes nombres como Señorita, Juan, Lobo (emisario desde chile) y yo.
Los temas basicos a tratar son , segun el autor, Arte (Señorita), Musica (Juan), Cine (Lobo) Y literatura (barrabasadas)-

Bueno el lugar ya tiene dos articulos que pueden ir visitando, y es aca

Es lindo , pasense y opinen.
Besos.

Pd: todo va bien.

La noche I

2008-09-15T11:04:00.000-07:00

A Mariel

Cuando la noche se hace presente

incluso de noche,

significa, querida, que estas muerta.

Cuando la noche se vuelve un túnel

en el cual nada vale lo que debería

y las llaves son inhallables

significa, buen hombre, que estas vencido.

Ni un santo, ni un mártir, ni plegarias, ni dioses

han de salvarte esta vez.

Estas muerto,

estas vencida,

y juntos van hacia el vació,

ya sus cuerpos, vanos cuerpos, están en el olvido.

Y juntos caen, vertiginosamente, de este mundo:

ya no hay una luz que oscurezca al menos,

porque la luz ha sido abolida

y no habrán sombras

porque no hay luz.

Nada,

nada,

eso

es todo.

No se asusten.

2008-09-03T08:35:00.000-07:00

O si , asustense si dentro de un tiempo dejo de subir cosas al blog.
Porque me detectaron un tumor.
Y Voy a operarme.

Bueno, Suerte, les dejo unos poemas y el link para bajarse el disco de mi banda, por si nunca me escucharon.
Que sean Felices, todos lo que visitaron este espacio y me leyeron . Muchisimas Gracias
Besos.
Julio Fernandez Pelaez.

Como hoy.

“Cuando uno se cansa de ver mujeres

es cuando empieza a comerlas”.

Queríamos asaltar el crepúsculo, pero nos mintieron,

ya no existe esa cosa, lo rompieron las bombas

aunque siempre

siempre lo supe:

El crepúsculo es, esencialmente, una bomba.

Miraba como se mecían las ramas y lloraba,

en una época de mi adolescencia

también fumada.

Después llego a mi boca un Dios, el vino, y deje de ser

ateo.

Mientras leía Verne, Sábato y Voltaire,

pero ya era tarde, llego a mis manos un dato terrible,

Dios ha muerto

y otro peor,

todo es relativo,

y uno que me hundió en el lodo:

yo vivía en la posmodernidad,

es decir el fin de Modernidad

cuando uno se cansa de leer el diario y ver televisión.

Decimos: ya todo esta perdido y caemos,

inevitablemente,

en el nihilismo.

Y deje de ser

un buen chico.

Ahora veía todo distinto, es decir, igual que antes.

Estaba todo nuevo, es decir, mas viejo que nunca.

Muerto caminaba por calles oscuras solo o en cardúmenes,

silencios de palabras indecibles me atormentaban,

¿Cómo llamaba yo a lo inefable?

Estaba triste, seguro de eso, me tiraba a la cama

y a la lenta descomposición de mi alma

la llamaba angustia, igual

no me hacía falta ir al psicólogo

para rotular mis sentimientos, porque todos eran

oscuros,

míos,

ríos,

desbaratados y amargos.

Tuve una novia morena y una amiga de rouge,

que me decían que todo cambiaria si yo quería,

pero yo no quería, no quería cambiar ni conservar

nada

y mañana no quiere ser canción

sino una tolerancia apática y eterna,

sin libertad ni amor ni esas estupideces burguesas

solo quería irme, irme a la mierda,

como hoy.

Mayo 2007

Si tan solo

Si tan solo una mañana

viniese y soltase quince minutos

de alegría,

yo en ese momento, pulcro,

viviría.

Si tan solo una negra nota de vino

callara tan insegura codicia

de absoluto

yo en un silencio blanco

viviría.

Si tan solo callaras una vez

y dejaras fluir todo llanto

de tristeza,

yo, callado,

te entendería,

a la fuerza, pero lo haría.

Me llenas de patadas el negro latente,

me hechizas de impulsos el gris pensante.

Te rompería el cuerpo vibrante, agonizante.

Con tan solo un descuido me has podrido

el corazón.

Con mis violentos insultos, vanos a la luz, me enterraré

entre tus caderas, tus pulcras caderas, tu cuerpo

todo lo puede, todo, incluso la crudeza y la insolencia

mía.

Me puedes de arriba a mas arriba, no puedo evitarlo,

cada momento a tu lado,

cada momento en mi lecho,

quedará guardado

en mi mente, mi alma y mi sexo

porque yo

te he amado.

8/5/07

La derecha de la izquierda.

2008-08-31T09:57:00.000-07:00

Este Post viene porque debe venir, porque mientras lo leía lloraba y me sentía tan bien y tan mal. Lo leí ayer y recordé aquellas palabras de Bolaño (Roberto) , que en uno de sus cuentos nos decía "La izquierda chilena de esos años era, al menos de la cintura para abajo, igual que la derecha". Y esos años no son tantos , son tantos, puesto que el lo escribe pensando en su Chile del 73 y esto esta escrito en el 86, con Pinochet aun enquistado en el gobierno pero en vías a cierta democracia (que hoy en día sabemos débil , patética, injusta y fofa). Aclarado esto y pensando (siempre vuelve) en Reinaldo Arenas y su exilio de Cuba (por puto , por lo que esta mal).
Y vuelvo a Bolaño , que cierra su genial cuento "Carnet de Baile" (En el que da 69 motivos para no leer ni apreciar a Neruda) con una de las cosas mas lindas que ha dado la literatura Hispanoamericana: " Pienso en Beltrán Morales, pienso en Rodrigo Lira, pienso en Mario Santiago, pienso en Reinaldo Arenas. Pienso en los poetas muertos en el potro de tortura, en los muertos de sida, de sobredosis, en todos los que creyeron en el paraíso latinoamericano y murieron en el infierno latinoamericano. Pienso en esas obras que acaso permitan a la izquierda salir del foso de la vergüenza y la inoperancia".
Y Bien, leanlo , comenten y disfrutenlo.

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

Por Lamebel, Pedro. Escritor travesti chileno.

La primavera.

2008-08-27T21:36:00.000-07:00

Empecé a sentir el olor de la primavera

de esa frescura, de eso que se siente cuando

empieza septiembre

y el invierno y agosto y julio,

ya son algo triste

ya fueron.

Ahí se me revienta la cabeza.

Ahí no hay más despacio, ni detenerse, ni fumar tranquilo, ni dejar un poco para los demás, puesto que los demás no existen y aquí no hay inocentes.

Ahí me vuelvo loco.

Ahora, poco a mucho, mucho a demasiado.

Esto me motivó a escribir un triste poema

que hablara de las flores que se pudren rápido y su olor nauseabundo,

de los ladrones de órganos masturbándose frente a la victima,

de los viejos troles abandonados en orfanatos y cárceles de adolescentes,

de la mujercita que trabajo toda su vida para tu madre y se morirá sin un peso,

de los baños públicos cargados de violaciones y tan inimputables ellos,

de “los hambrientos piden pan, los golpea la milicia”.

Pero el resto del poema hablaría de las mujeres que perdí y de las nunca gané,

de un niño solitario cerca de la ventana y el olor a lluvia que deja tu mirada,

del perfume de los labios mas bellos,

del silencio y su musicalidad.

El ruido del silencio.

Por ahora la temperatura me agrada, me dan ganas de salir,

tomar cerveza, besar mujeres y saludar a mi padre con un beso,

escribir una carta, responderte,

y seguir mirando el cielo como lo hice anoche,

pensando en esa estatua del trabajador que la oligarquía mendocina hizo desaparecer,

como la de Ernesto en Chile,

desapareció,

como nosotros,

desapareció.

º Este poema es fresquito lo acabo de Escribir. Mientras los que leen mas seguido son , la mayoria , de hace mas de un año.
Veamos que tanto he deteriorado mi forma, estilo y pluma.º

Foto: Gentileza Paulo Puga-

Perderemos

2008-08-22T12:55:00.000-07:00

Mirado desde arriba

El momento suele ser

Tormentoso.

Mirado de a ratos

Todo puede pasar a ser

Más cauto.

Mirado desde el centro,

Incluso cuando se está en el centro,

Carecemos de autocontrol y aun más:

De conciencia.

Maravillado por la simplicidad

Del momento, el demonio (interno siempre)

Larga jocosas risotadas inconclusas (fanático)

Que nos penetran claramente oscuramente,

La retina vidriosa y,

Partidos…

Partidos de ternura y homicidio

Decidimos evadirnos o enfrentarnos,

Siempre sabiendo

Que otra vez, como siempre,

Perderemos.

El Invierno

2008-08-13T13:03:00.000-07:00

Para Paulina.

El invierno, ocaso tierno y mío, ha llegado

torres demolidas, árboles mojados, mujeres envueltas, narices moquientas,

camas calidas, lana, lanas, la Ana, tiernas mañanas,

chispas siestas, estufas, salamandras de Salamina,

vapores, meses hermosos, grises y marrones.

Sí Julio, es tuyo.

El eterno milagro de sostener la derrota aun venciendo,

porque en invierno todos caen derrotados,

buenos y malos,

basta recordar al duro General Frío venciendo a Napoleón en la Europa oriental,

lección que no se dignó a aprender aquel pequeño mojigote renacentista.

En mi el invierno siempre esta presente,

quizás porque nací en invierno,

viví siempre en invierno.

Soy fresco,

soy frío,

soy gris,

amanezco tarde,

oscurezco temprano,

mis soles son arquetipos,

mis lunas invisibles,

mis mujeres resfriadas o enfermas,

mis manos, turrones torpes, secas de por vida,

mis labios, grandes tulipas, renegridos y partidos,

sangrando siempre,

siempre.

En invierno las plazas se pueblan de nada, de frío armónico y luces oscuras,

aquel silencio de la ciudad se vuelve verdaderamente delicioso,

y los días cortos (lo bueno dura poco)

y los días largos.

Pero al entrar en mi casa, me doy cuenta

que el invierno

no es tan tierno.

Ella me dice:

“Los pobres se mueren de frío en invierno,

los Linyeras (si es que quedan, pienso yo)

Se congelan los culos cuando se mean encima,

los niños indígenas (si es que quedan pienso yo)

no pasan un resfrío y van derecho al cajón,

sin amoxilina ni nada”.

Querida,

en invierno

anochezco más que nunca,

mejor me callo

y me quedo en casa.

Julio Fernandez Pelaez.

Ya Fue.

2008-07-28T19:36:00.000-07:00

A Chinaski.

ANTES TE LEVANTABAS

ME DIJO.

PERO ANTES NO PASABA ESTO,

ANTES NO PASABA

LLEGAR

SIN SABER COMO

A TU CASA

SIN SABER COMO VOLVER.

A LAS 4

BORRACHO O

A LAS 5

BORRACHO O

NO SABES A QUE HORA

PERO, DEFINITIVAMENTE,

BORRACHO.

LLEGAR,

QUE TU HERMANA TE LEVANTE EN EL PASILLO

Y VOS NO ATINES

Y VOS NO LE DES LAS GRACIAS

Y VOS SOS SOLO UN BORRACHO PREMATURO.

VOLVER REVENTADO SUBIR Y ACOSTARTE, SOLO ESO,

Y AUN CUANDO VAS A ABRIR LA PUERTA TE DECIS,

DESPACIO, SUBÍ Y ACOSTATE.

PERO NO: RUIDO, CACA, VOMITO, HERMANA,

COSAS QUE NO ESTABAN EN TUS PLANES.

NO ESTABAN

EN TUS PLANES.

AL DESPERTAR SOLO UN RUIDO Y LA ANGUSTIA DE PENSAR QUE PERDISTE LOS LENTES, PARA SIEMPRE, LOS LENTES CON 5 DE MIOPIA.

Y MAMA TE DICE,

“VENI A PONER LA MESA, YA TE VOY A AGARRAR “

TODOS SABEN COMO LLEGASTE

MENOS VOS.

ESO ES FE (o)

PERO TENIENDO UNA ASCENDENCIA DE ENFERMOS,

UN PADRE alcohólico,

UNOS AMIGOS YONQUIS,

UNA NOVIA HISTERICA,

Y UNA CARA HORRRIBLE

NO SE PUEDE ESPERAR QUE UNO SEA EL PRINCIPE DE GALES.

MANGA DE GAYS.

HAY QUE APURARSE, PORQUE TODO, TODO,

ESTA SIENDO ASI, HORRIBLEMETNE SOLITARIO Y

VILIPEDEANTE.

ULTRAJARAN

(Las madres)

HASTA ESTE POZO DONDE HABLAMOS,

Y LOS CORREOS CON PORNOGRAFIA,

LA PAPELETA Y EL TABACO,

EL VINO Y EL CANABIS,

LAS NOVIAS NO VIRGENES,

LOS AMIGOS YONQUIS Y DIRAN:

“¿VOS SABES LO QUE ES DESPERTARSE CON UN HIJO DE PUTA ASI?”

PERO SUELE PASAR,

SOLO TENIENDO UNA MADRE,

QUE ARRUINE TODO BIEN PRONTO,

QUE TRABAJE COMO UN ESCLAVO Y TE LO HECHE EN CARA,

COMO TODO, TODO LO QUE HACE POR VOS.

GAYS.

ASI QUE HOY HE VISTO ALGO QUE NO

QUE NO QUIERO VOLVER A VER,

SE ACABARAN LAS NOCHES DE REVENTON,

Y UNICAMENTE QUEDARAN LAS MAÑANAS DE RESQUEMOR.

SE ACABA LO LINDO

SE ACABA EL AMOR,

YA ESTA MI ALMA.

YA ESTA, SOLO ABRANCENME.

GAYS.

Y GAYS.

NI YO

NI AMADO NERVO,

NI FAUSTINO LEGÓN,

NI LUCIO FUNES,

HAN ESTADO TAN ERRADOS

SOLO ES UN PASO A LA DERECHA MAL DADO,

UN PASO A LA DERECHA

DADO CON EL PIE IZQUIERDO.

Por Julio Fernandez Pelaez.

El Muro

2008-07-16T21:09:00.000-07:00

Legal, innato, sumado y cerrado,

Listo para devolver (la comida).

Boxeo en tantas tardes contra el muro,

Naciendo todos los días, bien muerto,

Biología automática, de entrañas viscosas.

Porque una vez vi la cara de mi madre

Destrozada por el llanto.

Porque una mujer que llora es, a la vez, una galaxia en llamas

Porque no hay nada mas triste que una cama sola,

Por eso espero el regreso del muro.

Un día me dirás: “lo has hecho bien”

Y otro dirás: “¡maldito cerdo, vete de aquí!”

Me conformare con las palabras Mito y Agonía

Las historias de mi Grecia presocrática y Helena.

Pisare las tablas de tus mandamientos, violentos,

Para cortarme las mangueras del alma.

Boxeo con tus sueños de idolatría,

Vacilo frente a cada arboleda,

Miento entre palabra y bisonte,

Para crearme un muro,

Más duro.

Julio Fernandez Pelaez.

Al toro por las astas.

2008-06-21T11:39:00.000-07:00

Por Osvaldo Bayer

Desde Bonn

Es increíble la irracionalidad del mundo. Pero el hombre persiste. Sigue rigiendo la ley del dinero. Más dinero, más poder. Así de sencillo. Por ejemplo, que los alimentos del mundo estén en manos de un núcleo de personas surgidos en su mayoría de los dueños de la tierra. En un mundo con limitaciones –y las conocemos con respecto a las reacciones de la naturaleza y a eso que llaman la bolsa y la ruleta de las acciones o las altas y bajas de las divisas– las grandes líneas a seguir no las dictan los que defienden la vida a ultranza, ni siquiera los políticos elegidos en las urnas, sino los que tienen el verdadero poder. Lo vemos actualmente en Europa. Hoy el diario Frankfurter Rundschau –lo cito porque es un órgano que a veces, muy pocas veces, lástima– se atreve a decir basta. Hoy, viernes, le dedica toda su tapa, toda, a denunciar la inhumana política europea con respecto a los seres humanos del tercer y cuarto mundo que buscan refugio en Europa, los denominados “ilegales”, que llegan de todos los países pobres. En la tapa de ese diario está en grandes letras la palabra Europa atravesada con alambres de púa. Y luego, en letra pequeña, este párrafo: “Con toda dureza, los estados europeos proceden contra los que buscan refugio. Europa se comporta así como si sólo tuvieran derecho a una vida en dignidad los que nacieron en el continente correcto. Cómo ese apartheid hace ricos a los nuevos contrabandistas de personas, arroja cadáveres a las costas españolas y lleva a que los chechenos perseguidos no encuentren protección, informamos en la edición de hoy, el Día de los Refugiados”.

Sí, Europa ha decidido hacer ya en un tono leguleyo lo que lleva a cabo Estados Unidos en sus fronteras con los “latinos”. Es el sistema. Esa Europa que estableció después del “descubrimiento” la esclavitud y la explotación de sus colonias africanas y americanas no se hace responsable por ello. Pero eso sí, sigue aprovechando el comercio con las elites de esos países que dominan sus economías y producen la pobreza, y por tanto la violencia.

Cuando uno lee las noticias de la Argentina, comprueba que la Sociedad Rural acompañada por otras organizaciones, que en conjunto siguen siendo dueños y señores de la tierra (algunos más, otros mucho menos, pero están juntos), hacen un “paro” patronal. La tierra, que significa el pan, que no tendría que pertenecer a nadie sino a todos, es de ellos. Esa tierra que tendría que ser de todos, como la sombra de los árboles en verano, como los caminos, como los ríos, como el derecho a la enseñanza, como el derecho a la salud. Causa hasta vergüenza que ninguno de nuestros gobiernos haya ido a golpear a la puerta de la Sociedad Rural y les haya preguntado: ¿de dónde tienen ustedes la tierra, quién se las otorgó, cómo llegaron a ella? La pregunta que tendríamos que hacerles todos a los estancieros, los latifundistas. ¿Cómo es posible que ningún Congreso nacional en toda su historia haya tratado el tema de los títulos de la propiedad de las pampas increíblemente fértiles e interminables o haya nombrado una comisión que estudiara a fondo cómo llegaron esos señores a la posesión de tales extensiones? No, no se hizo nunca. Se aceptó a libro cerrado esa historia terriblemente injusta y cruel. De eso no se habla. Y todos concurrieron a inaugurar el monumento a Julio Argentino Roca, el que dictaminó la muerte al “salvaje o bárbaro”. Y cómo después va a comenzar el otro capítulo, el de la explotación de los verdaderos trabajadores de la tierra, los “peones en negro”, como es habitual. Peones y sirvientas no entran por la puerta del Derecho.

Es hora de llamarlos a rendir hoy cuentas de cómo sus antepasados obtuvieron esas tierras. Sin ninguna duda, la mayoría fue después de la campaña de Roca, con el exterminio de los habitantes originarios. Lo dice toda la documentación histórica. Fue la Sociedad Rural presidida por José Martínez de Hoz –apellido bien conocido por los argentinos– quien va a apoyar y promover la campaña de Roca, por ejemplo, ofreciéndoles las “mejores caballadas” de los estancieros. Después del genocidio se otorgaron más de 41 millones de hectáreas a 1843 estancieros, entre ellos a la familia Martínez de Hoz, que recibió nada menos que 2.500.000 hectáreas. Y luego en la lista de beneficiarios estaban los Anchorena, Leloir, Temperley, Atucha, Ramos Mejía, Miguens, Unzué, Llavallol, Señorans, Martín y Omar, Real de Azúa, Luro, etc. Todos apellidos de la “aristocracia” de la tierra. El general Roca se quedará con 65.000 hectáreas, para “empezar”, y se otorgarán otras 7.450.000 hectáreas a los militares autores del genocidio. Lo dice el propio Domingo Faustino Sarmiento, en el diario El Censor del 18.XII.1885, textual: “Es necesario llamar a cuenta al presidente y a sus cómplices en estos fraudes inauditos. El presidente Roca, haciendo caso omiso de la ley, cada tantos días remite por camadas a las oficinas del Crédito Publico órdenes directas, sin expedientes ni tramitaciones inútiles, para que suscriba a los agraciados, que son siempre los mismos, centenares de leguas”. Por eso, durante la Década Infame, los conservadores levantaron el monumento a Roca en la Diagonal Sur de la Capital. Y ahí estaban todos, en primera fila los miembros de la Sociedad Rural. El mismo Roca aprobará la Concesión Grünbein, por la cual se otorgaron miles de hectáreas en la Patagonia principalmente a ingleses provenientes de las islas Malvinas. Que financiaron a los “cazadores de indios”. Una libra esterlina por par de orejas de tehuelches. La Sociedad Rural también apoyó firmemente la represión de los peones rurales patagónicos en la matanza de 1921 para no hablar de su influencia en la política de los centros provinciales.

¿Cómo es posible que jamás en la Argentina se haya intentado una reforma agraria? Seguimos aceptando un régimen que pertenece al medievo. Se tiene que dictar una ley poniendo una valla a la posesión, un máximo de hectáreas y dar preeminencia a las cooperativas de productores. Para ello, crear escuelas en cada ciudad del interior de más de cincuenta mil habitantes sobre administración del campo, ciencias agrícolas y ganaderas, para que los hijos de los trabajadores de la tierra puedan ya ser los técnicos futuros del campo.

Nada se arregla ahora con bajar o subir las retenciones, sino que la única solución es democratizar la posesión de la tierra. Y que sean esas mismas cooperativas las que se encarguen de la comercialización de sus productos.

Es lamentable que la Federación Agraria, aquella del Grito de Alcorta, no haya continuado su lucha de hace un siglo y que hoy busque como aliados a quienes están en la vereda de enfrente. Me viene a la memoria el movimiento del campo iniciado por integrantes de la Federación Agraria y apoyado por su diario La Tierra, en febrero de 1975, en el gobierno de Isabel Perón. Las otras organizaciones patronales del campo –Sociedad Rural, Coninagro y Confederaciones Rurales Argentinas– repudiaron las acciones de protesta. También Carbap, a través de su titular, Jorge Aguado, tuvo palabras muy duras contra el citado movimiento. Más tarde, en septiembre, del mismo año, sí, la Federación Agraria se plegó al movimiento de reivindicaciones de las Confederaciones Rurales Argentinas, a la que pertenece Carbap. Por lo que el periódico El Auténtico dirá: “La falta de una adecuada política económica tendiente a garantizar el precio de las cosechas, que hace que los pequeños y medianos productores queden a merced de los grandes monopolios exportadores, explica la decisión de la Federación Agraria de plegarse a una huelga hegemonizada totalmente por la más rancia oligarquía”. Hace treinta y tres años.

El diario La Prensa, por supuesto, apoyó el movimiento de la oligarquía del campo señalando que “De hecho, los gobiernos han mantenido una incoherencia sistemática respecto de la agricultura... que puede expresarse como desprecio por la merecida consideración de esa actividad productiva en el conjunto de los intereses nacionales”. Intereses nacionales.

La verdadera solución llegará cuando se lleve la verdadera democracia a la tierra. Ni terratenientes ni siervos. Que la alimentación de las ciudades no dependa de un triunvirato todopoderoso de los dueños de la tierra. Ojalá que la Iglesia Católica tome como modelo al obispo Angelelli, aquel que dijo en el púlpito, en ocasión de la muerte de un leñador y después de ver con sus propios ojos cómo sus compañeros llevaban el cuerpo sin vida sobre los hombros y lo enterraron así porque no les alcanzaba el dinero para comprar un ataúd: “En qué país vivimos que ni siquiera los leñadores pueden lograr la madera que abrace y contenga a sus seres queridos a la hora de la muerte”.

Al día siguiente, Angelelli yacía sin vida tirado en el suelo de una tierra por la que tanto luchó. Realidades constantes.

Publicado hoy en la contratapa del Pagina 12. http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-106399-2008-06-21.html

PD: Por fin llego su articulo dsde Alemania , me parecia que no podia quedarse callado, otra vez me saco las palabras de la boca. Si es Bayer es bueno.

La verdad de Vallejo

2008-06-18T09:28:00.000-07:00

Sentir desde el fondo de este entierro,
Que aun hay motivos por los cuales vale la pena seguir viviendo,
Me parece un acto de inusitada estupidez.
Soy el alba violentada por las explosiones de pánico,
Soy sur y norte apagados en pleno desenlace por una vertiente,
Soy lo sagrado del mundo arrojado desde la misma cúspide
Del odio.
Amistoso y solitario, esgrimo futuras peleas entre nosotros,
Como siempre espero ansioso (con esta tranquilidad victoriana)
Una palabra de aliento de tu parte
Para este ser despavorido.
Con mi miedo a soledades multitudinarias,
Seguiré esperando el terreno más fértil
Y comeré carne de tu cuerpo, tus falicos brazos/dedos
Balanceándome como un loco (como un loco)
Me cortare los ojos con cuchillos y te daré un hijo.
Así viviré muriendo mas, así empezare a vivir,
Señor perdóname por haber muerto tan poco
Hoy.

Pd: Las opiniones que me irritan y me idotizan (las cosas del agro y el gobierno), no vivo en un foco pero subi un poema para sentir algo lindo entre tanta mierda que estamos viviendo.
Mempo Giardinelli jugo por mis intereses:
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/1-33375-2008-06-12.htm

Un Gorila menos

2008-06-07T14:21:00.000-07:00

Falleció el señor Bernardo Neustadt, periodista argentino de la extrema derecha católica golpista, un intelectual casi fascista, al punto de llegar a considerar dañina la democracia y el liberalismo politico: ósea, ¡era fascista!. Un hombre que llego a entrevistar a personajes tan importantes como disímiles, desde Arafat a Gorbachov, pasando por Soriano, Kissinger, Menem, María Elena Walsh, Marco Denevi, etc.
Ocupo un lugar preferencial entre los intelectuales y periodistas derechosos del País. Intimo amigo del Dr. Mariano Grondona (otro Gorila de los grandes), con el cual a co-conducieron Hora Clave. Tiempo nuevo , su programon, es recordado por sus cortinas tangueras onda Piazzola (otro gorilon).
Neustadt apoyo el golpe de estado del 55 que derroco a Perón y toda su vida fue un antiperonista declarado, de esos que amaban golpear la puerta de los cuarteles. Durante la dictadura se dedico a viajar, pero no fue perseguido ni exiliado, hasta que la vuelta de la democracia lo trajo al país. Ya regresado t con Alfonsín en el poder empezó a hablar de la necesidad de privatizar todo, de descentralizar al estado, de quitarle el monopolio al estado de las empresas de servicios públicos etc. (todas consignas que nuestro querido Menem hará realidad). Durante el gobierno del radical también apoyo las leyes de punto final y obediencia debida.
Una vez comenzados los noventa, Bernardo se amarro al menemismo, por ver en su caudillo al legítimo conductor del país que llego a concretar la mayoría de las consignas que el amaba (básicamente: Neo liberalismo aperturista). Y como no podía ser de otra manera, vio los ind(s)ultos como algo plausible.La foto demuestra las nefastas relaciones amistosas que unian a Bernardo con el turco y con Bush padre.

Gracias a la providencia, este hombre dejo de existir, si bien en este último tiempo había demostrado un gran giro a la centro izquierda (es decir …en un hombre como el , la derecha tradicional es zurda) con su praxis (yendo a las marchas por la Seguridad y apoyando a Blumberg) y haciendo un inmenso esfuerzo para sofocar su simio interior, dijo antes de morir: “Les recomiendo hablar con sus hijos de este momento que vive el país”, refiriéndose a la conducción Marxista leninista que la Señora presidenta esta haciendo del país (Sic).
Querido Neustadt espeo que en el cielo ta hayan recibido como lo merecias y que estes rodeado de viejas conchetas y de milicos golpistas.

Pd:si ves al ciego , pedile que se escriba algo.

Rescate del menemismo.

2008-06-02T15:15:00.000-07:00

Es acá cuando pudimos, podemos, ver el progreso cultural que hubo en los primeros años del menemismo....

Programas como este , y Hora clave (sic) nos mostraron una argentina tan dulce y exitosa como efímera y falsa...no soy menemista ni mucho menos , tampoco estoy acá para hablar de los errores de los 90 , simplemente destacar sus progresos , a pesar de haber tenido un presidente que afirmaba leer las obras completas de Sócrates todas las noches ( no todos los presidentes lo hacen , eh...) , el progreso cultural se evidencio en la proliferación de editoriales que abrieron en esos años , la inmensa cantidad de revistas y folletines que circularon libremente en tiradas periódicas...y por sobre todo la oleada de bandas que vinieron en aquellos años (solo por citar Marilyn Manson, Nirvana, Ramones mas de 2 veces) . Sin olvidarnos por supuesto del Nuevo Rock que tanto nos gusta y que vino a romper con los viejitos estáticos que desde los 70 venían diciendo Flores, Amor, Revolución espiritual, Dios, todos filantrópicos. Basta citar la letra de todos tus muertos (la apocaliptica) " El espejo" o "Mate" *. Para que veamos de qué hablo. Y así el progreso material fue inmenso, nada que ver con el gobierno actual...donde el único progreso que se nota es el del botox, precisamente porque se pudo criticar tanto ese sistema menemista.

pero me acorde de Mario Pergolini, cuando aun era (si es que lo fue) un rockero de alma y un ¿showman rebelde? con su programon hacelo por mi, anda a poner a tocar a los Ramones en el canal 9 de Hadad ahora. Y de paso una banda que amo y que representa muy bien esos primeros 90.

Por eso la nostalgia de aquellos años me llevo a buscar esto:

Y esto otro que me parece hermoso tambien

Por ultimo , lo mejor, aquella banda con la que uno hacia "pogo" en los bailes de la primaria:

*EL ESPEJO

Otra noche vuelvo a estar

Con ganas de morirme

No se por donde escapar,

Adonde poder irme...

Me miro en el espejo y no se quien soy

Te miro en el espejo y no se quien SOS.

Mírame, que mal se te ve

Mírate, pareces un muerto en la T.V.

Lavate la cara, tratá de vomitar

Tomá un poco de aire y despabilate

que no estas en tu casa y te tenes que volver

en colectivo, ¿como vas a hacer?

Volviste solo y hablando solo,

Volviste tambaleando y hablando solo

Tuviste suerte, (no te pararon)

Y ahora estas en tu casa y te dás cuenta que

no se puede hablar con el televisor,

el cura no te escucha...

Largá la botella y pará de tomar,

andá y date una ducha,

que hoy día sos un cadáver más,

de que te sirvió tanto hablar y hablar, pensar

De que te sirvió pensar

Y otra vez te despertás

con ganas de morirte,

cada día un día más

te estás, cayendo a pique.

Mayo 68

2008-05-19T11:17:00.000-07:00

Decimos que el 68 es el año de quiebre (para algunos si y para otros no y no vamos a discutirlo acá) entre la modernidad y la postmodernidad , pues bien el mayo francés fue el ultimo acto de modernidad fundante de occidente. Eran épocas de cambio ( "The times there are changing" decía Dylan en uno de sus himnos ), era cierto recordemos Revolution de los Beatles , simpaty for devil de los rollings, el pop art ,la muerte del Che en combate el año anterior (como un anuncio de lo feroz que se venia el mundo) y a la vez en ese 68 tres grandes levantamientos revolucionarios donde el factor juvenil fue el determinante : México , Primavera en Praga y Mayo Frances ( que los argentinos tratamos de parangonar con nuestro Cordobazo de mayo del 69, donde estudiantes y obreros se unieron en un objetivo común contra un gobierno dictatorial). Acá recordamos un texto de Beatriz Sarlo que nos decía que fue un impulso inmenso a la palabra y el pensamiento...mas que a otra cosa y aparte ella era maoista en aquellas epocas, asi que no lo vio con buena cara.

Solo por citar frases del mayo Frances (pintadas callejeras) absolutamente necesarias:
"la imaginación al poder”, "La voluntad general versus la voluntad del General" (por De Gaulle), "seamos realistas, pidamos lo imposible”, y mi favorita "El patriotismo es un egoísmo en masa"

Así fueron estos muchachos vanguardistas de Francia que, claro esta, eran nenes bien. Pier P. Pasolini , director de cine Italiano , marxista (del PC) y Gay fue uno de los pocos intelectuales que se opuso al movimiento del 68 tildándolos de burgueses y aduciendo que si se partía desde un análisis marxista de lucha de clases entre oprimidos( estudiantes ricos Franceses)y opresores ( policías brutos y pobres) la verdadera clase trabajadora y proletaria eran los policías de los barrios pobres que mandaban a reprimir, cerrando todo esto con un articulo que tituló: “Los odio, queridos estudiantes” .

Por supuesto que era bastante así , pues por ejemplo la clase trabajadora mundial lo vio como un levantamiento frívolo e intelectual , el Maoísmo lo vio como algo muy europeo , en argentina no fue bien tomado por el peronismo de izquierda (y eso que eran jóvenes cajetillas) ni por el de "derecha", así solo nos queda conmemorar su dimensión vivaz y bienintencionada de intentar subvertir (aunque solo de un modo muy superficial y mas estéticamente que políticamente) el orden establecido de las cosas desde la post guerra.

¿Que nos queda de esa experiencia? las minifaldas en las universidades, el rock de protesta estudiantil (¿?), y la (in)utilidad de la palabra y el lenguaje como herramienta de cambio social, hoy en día tenemos stenciles, herederos de aquella tradición de las pintadas estudiantiles.

Pese a esto nos encanta pensar que un momento dado el mundo casi se da vuelta gracias a los jóvenes (igual que ahora pfff... donde el mundo nos da vueltas cuando quiere).Siempre he pensado en que esta revuelta debía ser recordada e imitada (aunque sea románticamente) por mas que Daniel "el rojo" Cohn Bendit (líder del movimiento del 68 y actual político francés conservador) diga que a nadie le importan estos hechos y que hay que olvidarlos.

Como cierre nuestro querido colaborador nos deja una frase:

«Lo importante es que la acción haya existido cuando todo el mundo la creía imposible. Si ha pasado una vez, puede volver a ocurrir… »

Jean-Paul Sartre, 1968

Nota del autor: esto lo escribí antes de comprar la Ñ que dice lo mismo que acá y que aun no compro, no es por nada pero me cago el artículo esa revista.

Alien

2008-05-14T10:51:00.000-07:00

Solo el niño
sube al árbol y es feliz
por el simple hecho de estar más alto
y ver la tierra,
los kioscos, casas, toldos, niños de su barrio
y de otros barrios.
solo el hombre
sube al árbol
para volver al origen primero,
de ser mono y ver la tierra
los putos, las drogas, las cárceles,
los miles de harapos y miserias que llamamos mundo,
su ciclo y el de todos los otros hombres.

Solo el mito
sube a los cielos y permanece inamovible,
inmutable, pero:
Hable, llore, sude, gima, que si no lo hace otros lo harán por usted
por un beso o
un peso.
“Estoy muerto” dice el niño
cuando ve su figura,
sus reminiscencias
dentro de otra gente
Adulta.
( ¡ ? ).
El niño dentro del padre,
del hombre,
del útero,
y otra vez
otra vez…
Una hembra, esbelta en preñez,
Se inyecta clorofila.

Solo el árbol es arrancado, por no ser
ni hombre
ni puto
ni cárcel
ni alegoría
y por ser del niño,
y más aun, por su parecido
lo matan.

03/07

Nota del Autor: Entiendase que no tiene mensajes de conciencia ecologica

Los condenados de la tierra

2008-05-10T13:23:00.000-07:00

"Cuando los campesinos reciben los fusiles, los viejos mitos palidecen, las prohibiciones desaparecen una por una; el arma de un combatiente es su humanidad"

Jean-Paul Sartre.

Prologo a los condenados de la tierra de Franz Fanon

Kant

2008-05-03T16:55:00.000-07:00

Voltea cinco pasos
Y entierra el silicio en su boca
(¿como debe saber el silicio?)
Voltea su rostro
Y entierra el nudo en su cuello,
Empieza el show.
Recién ahora se ven,
Los pumas en el mar, los perros en tus dientes,
y el agujero en tu entrepierna y pierna.
Sí, Jorge me ayuda día a día,
Si Erasmo, Julio y Menguele
Menguaran
volvieran,
volvieran
distinta seria la cosa.

Voltea cinco años
Y ve su cuerpo con pudor, como si de un cuerpo se tratara,
Sin su amiga
Solo el y solo ella.
Son sapos de Moscu o psicodélicas señoritas, pero
Mucha psicodélia para tan poca droga ¿no?
Así que: Si las plazas se hicieron para jugar,
Y no para violar o drogar niñas
¿Por qué debo creerle a un brasilero que vende jabones en nombre de Dios?

Voltea cinco siglos y era lo mismo,
Pero con más estilo,
Más rockmantico, de dragones y princesas
Que ahora danzan como putas
En tumbas
Que los niños de África no podrían ni imaginar,
Porque lo lujoso de sus bordes corta
toda fantasía, toda belleza naturaleza.

Pero,
Cuando voltee un negro, un blanco llorara
y los que vendrán serán los últimos,
Aunque esta vez Goya pintará para los Moros,
y Motorhead tocara de fondo la danza de los cisnes,
y todos los libros serán reescritos y quemados,
y el infierno de Dante nos quedara chico para tantos pecados.
Un desastre, sí, pero así son los Hobbes (u hombres):
Una historia individual, errada y repetida mil veces,
Universalizada.
Un desastre, Kant llegó tarde,
Otra vez.

Queriamos tanto a Melmac

2008-04-29T14:24:00.000-07:00

Willie , esta vez esta en problemas.

Max Wright (63), a quien se lo pude ver en alguna que otra producción (Friends, Cheers) fue arrestado hace unos días atrás por conducir en estado de ebriedad.Pero esta no es la primera vez en que el simpático “Willie” tiene problemas, ya que hace dos años atrás fue descubierto por un diario estadounidense fumando crack y manteniendo relaciones con vagabundos.

Nuestro Heroe Alf vivia con un fucking violador de vagabundos yonqui ....Alf dira: "hay problemas". si ,si , se que es choto el articulo pero mañana indo uun parcial asi que no sean pretenciosos.
Dentro de poco va a salir que Benji Gregory se murio de SIDA por cojerse a una puta vieja.

Desde el infierno al infierno.

2008-04-24T13:03:00.000-07:00

El pozo era lo suficientemente hondo
Como para ahogarlos a los dos.
La noche necesitaba un poco más de negros,
El altar de la muchacha derrochaba flores
Y su vida era la misma tarde al finalizar.
Y, como siempre, dios era un pequeño idiota de barba,
Era claro, no podía.
No
Dios
No.
Un hombre le maulló que no lo hiciera,
Lo amenazo de muerte,
Pero “lo escrito, escrito esta”.
La joven no temía por su vida, sino por su familia,
temía aburguesadamente,
temía burocráticamente,
temía con sus pantalones mojados
de rojo.

Apasionadamente Dante lo describe,
Pero ni sus malolientes rincones, ni sus caninos violentos,
Tienen parangón alguno con lo que vio ese hombre
Ni con lo que sentía el padre a la hora de la cena.

El gorilismo de la Fox

2008-04-14T19:31:00.000-07:00

Contexto

Polémica por un capítulo de Los Simpson en el que llaman 'dictador' a Perón. Diputado argentino pide que lo censuren

Un capítulo de “Los Simpson” no emitido aún en la Argentina despertó la polémica.
Se trata de un episodio que contiene un pasaje en la taberna de Moe, frecuentada por Homero. Allí, hay un dialogo entre Karl y Lenny, contertulios del lugar y compañeros de trabajo de Homero. "Realmente me gustaría una dictadura militar como la de Juan Perón. Cuando él te desaparecía, ¡tú te mantenías desaparecido!", dice uno de los personajes. El otro le responde: “Su esposa era Madonna”.
La reacción no se hizo esperar. El ex diputado nacional Lorenzo Pepe pidió al Comfer que no se emita el episodio en cuestión cuando la temporada actual de la serie llegue a la Argentina. “Envié una carta a Juan Gabriel Mariotto, nuevo titular del Comfer, para que, dentro de las normas vigentes, se evite esa actitud lacerante hacia la sociedad argentina. No es cierto que, como salió publicado en varios medios, yo haya pedido que se aplique la censura. Lo que le pido es que se sirva de las herramientas legales que estén a su alcance para evitar que este golpe a la cultura y a la historia argentina produzca un daño a la sociedad", explicó Pepe.
En ningún momento se alude a la Argentina en esa parte del episodio. Como sea, “Los Simpson” vuelven a quedar en el ojo de la tormenta luego de que el presidente venezolano Hugo Chávez ordenara sacar del aire la serie por considerarla perjudicial para los niños. "No puedo reírme de los muertos, ni de la sangre derramada. Los Estados Unidos tienen un total desconocimiento de la historia latinoamericana. Y si se trató de una ironía, deberían darse cuenta de que hay cosas con las que no se hacen bromas. Los desaparecidos son una cicatriz que todavía permanece abierta", agregó Pepe.

El tema es el siguiente , a mi entender los yanquis no entienden unamierda de politica internacional , desconocen movimientos politicos, simpre vieron a Peron como un tirano nazi por la neutralidad en la segunda guerra. Estos muchachos que hacen (actualmente) los Simpsons no pueden hacer otra cosa que confundir y transgiversar la historia por lo complejo que resulta ( incluso para nosotros) hablar sobre el peronismo, los golpes de estado y la compleja red de cuestiones que embuelven el accionar de Isabel Peron , el brujo y la triple A. Es decir , si a nosotros nos cuesta distinguir el peronismo del gorilismo y ver la epoca pendular de la argentina con mesura, imaginense un yanqui o 100 yanquis , que es lo mismo , tratando de enteder la realidad de un pais sudaca. Los yanquis , con solo dos partidos politicos , uno de fascistas y el otro de comunistas ( o asi lo ven ellos , aunque los dos son fascistas para nosotros , excepto nuestro querido Carter , zurdito de la primera hora) , con presidentes que no presentan mayor complejidad intelectual que haber sido amantes de M.Monroe o asesinados en un auto (comparar con Sarmiento , Peron o Mitre), con una historia muy bien definida de los negros contra los blancos ,y toda su banal y paradojicamente trascendental historia politica.

NO.

Los EEUU, no pueden hablar de politica ni a los hijos de su patria. Lastimosamente los simpsons hace años cayeron en manos de unos pobres chicos con problemas de imaginacion , que dieron malos chistes y llenaron de propagandas a la FOX, y faltando todo de vuelo intelectual.

No. Los yanquis no entenderan nunca el peronismo ,ni a Fidel Castro , ni al subcomandante Marcos,ni a las FARC, ni al Vietcong, ni a la URSS.

Pero si a Videla , a Pinochet , a Gorvachov, a Somoza, a Batista y a Uribe.

A los Simpsons tampoco los entienden.
.

Amigos son los amigos

2008-03-28T14:02:00.000-07:00

Le agradecí personalmente el golpe del 24 de marzo, que salvó al país de la ignominia, y le manifesté mi simpatía por haber enfrentado las responsabilidades del gobierno. Yo nunca he sabido gobernar mi vida, menos podría gobernar un país", dijo Jorge Luis Borges, y los periodistas de Casa de Gobierno se sonrieron: ya tenían un titulo para sus notas.

El miércoles 19, Borges, Ernesto Sábato, Horacio Esteban Ratti (presidente de la Sociedad Argentina de Escritores) y Leonardo Castellani (un sacerdote que escribía) almorzaron durante mas de dos horas con el general Jorge Videla y con otro general, José Villarreal, secretario general de la Presidencia. Primero los contertulios bebieron whisky, jerez y jugo de frutas.

Después le preguntaron su opinión sobre Videla: -El general Videla me dio una excelente impresión. Se trata de un hombre culto, modesto e inteligente. Me impresiono la amplitud de criterio y la cultura del presidente. Dijo Ernesto Sábato, y los periodistas volvieron a sonreír: ya tenían un cierre.

Y bueno , amigos son los amigos. No tenian porque irse.Uno no se va cuando sus amigos gobiernan un pais.

Queridos Ernestito y Jorgito , que tipazos tan peludos , pero para ser hominidos escribian muy bien.Si hablo en pasado porque sabato se niega a escribir hasta que no sea director de la biblioteca bacional , ahora apela a que ya esta ciego , que es su turno , su oportunidad.

Un judio menos

2008-03-14T14:28:00.000-07:00

Jorge Ariel Guinzburg (Buenos Aires, 3 de febrero de 1949 - 12 de marzo de 2008), fue un periodista, humorista, productor teatral y conductor de televisión y radio argentino.

Bien , uno de los poco que me caia bien , una lastima realmente , me hizo cagar de la risa. Ahora miles de Argentinos esperamos que se muera Tinelli , y hay que hacer justicia.

Jorge , me caias bien , por rockero , por rabioso , por melomano y culto-

pero no por judio.

8 de marzo.

2008-03-08T13:11:00.000-08:00

Bien en este dia , hace unos años murieron mujeres , si , pero eso pasa dia a dia.Ayer Uribe pidio disculpas por matar a 16 personas con bombas desde aviones.

Latinoamerica sigue siendo un infierno ,pensaba ayer. El mundo es un infierno para pecar ,dajarse y morir.Hay ,como debe ser , mil cosas para vivir.
Aca las palabras de Roque Dalton , poeta, comunista, latinoamericano :

PONER BOMBAS EN LA NOCHE DE LOS IMBÉCILES,OCUPACIÓN DE OUT-SIDERS, SEGUROS DUEÑOS DEL REINO DE LOS CIELOS.

Asi es como Bajaron a tantos, y he estado mal ,triste por todo esto de morir por morir.
Hoy ayer y ella que anda porchile,y yo que estudio 2500 millones de años de prehistoria, de
parahistoria,protohistoria, e historia, para ver ,que no hay mas queun circulo , en el cual la revolucion francesa no dejo de ser un queso roquefort!

Y las fotos lo dicen todo , las FARC son hijas de las causas de un fascismo , de necesidades historicas , del pais mas violento de latinoamerica.

El hijo de Julián Vélez, un dirigente de la Unión Patriótica en el departamento del Meta, castrado por los paramilitares uribistas, dejado morir desangrado sólo por ser el hijo de un dirigente de izquierda.Y vean el video.

Asi sin Fidel, con uno de nuestros cielos, con la verguenza de ser un hombre de izquierdas y con el libro que me regalo poly a un año de su nacimiento,me voy de la matrix.

Dalton , tocate otra:

SOBRE DOLORES DE CABEZAEs bello ser comunista,aunque cause muchos dolores de cabeza.Y es que el dolor de cabeza de los comunistas se supone histórico, es decir que no cede ante las tabletas analgésicas sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.Así es la cosa.Bajo el capitalismo nos duele la cabezay nos arrancan la cabeza.En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.En la construcción socialista planificamos el dolor de cabezalo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.El comunismo será, entre otras cosas,Una aspirina del tamaño del sol.
Escuchen los nuevos temas de CACE

Un heroe menos

2008-02-19T13:19:00.000-08:00

"No aspiraré ni aceptaré el cargo de Presidente del Consejo de Estado y Comandante en Jefe".

Asi nos deja nuestro queridisimo compañero Fidel Castro . Queridisimo para mi , que siempre adore su porte gentil , su forma de decir las cosas , su valor inmenso , su colchon de agua,y sus habanos cubanos.

Un tipo que al hablar persuade , el hombre que convirtio una islita cabaret , en un pais cabaret , pero para cubanos.

Bueno , anoche llegue a casa y me entere de la noticia a las 4 de la mañana , hoy al despertar la noticia no paraba de girar en las noticias.

Bueno , espero que esto no sea el paso para la transicion , tan ansiada por la CIA y los gusanitos de Miami. En todo caso , Fidel le dio al mundo mas que el mundo a el , Fidel es un caballo , que va por la historia destruyendo cabezas.

Viva Fidel Chico.

nota del autor: Todo lo que puse es real , aunque para mas informacion y discucion podemos hablar por otros medios, es una tesis anarco bolchevique (aunque no se note en lo minimo).

Lo mejor que he visto en el ultimo tiempo por Cable

2008-02-12T14:11:00.000-08:00

Freeway, una peli medio pobre pero muy grosa! Veanla , porque la cara deformada del futuro actor de 24 , Jack Bauer (haciendo un papel , bastante macabro) y lo atrevida y pendeja que sale

Reese Witherspoon( futura legalmente rubia!) , digo futura porque la peli es del 96 , cdo los dos eran bastantes lumpenes y las pelis en que trabajaban eran de cuarta! Pero la Super idea de retomar la historia ( de la forma mas dura y marginal posible) de la caperucista ,es genial!

Bueno un muy buen Film de clase B. Producido por Oliver Stone, que capo!

Supera ampliamente a legalmente Rubia , eso seguro! Bueno , aca hay una sinopsis:

Primer largo a la dirección de Matthew Bright (’Freeway II: confesiones de una Trickbaby’, ’Ted Bundy’, ’Tipotes’). Bright, también responsable del guión de ’Freeway: sin salida’, realiza una adaptación moderna en clave de Thriller del cuento Caperucita roja. Así, en ’Freeway: sin salida’ nos encontramos con Vanessa (Reese Witherspoon, premio a la Mejor Actriz en el Festival Internacional de Cine de Sitges) una adolescente que huye del sórdido hogar familiar y se dirige a casa de su abuela donde espera encontrar la liberación. Durante el camino entabla amista con un psicólogo, que se gana su confianza y al que Vanessa cree un psicópata asesino. Producida por Oliver Stone, está versión actualizada del cuento Caperucita roja está hecha con pocos medios y gran imaginación

La vida de los eroticos

2008-02-01T15:37:00.000-08:00

Sr ernesto Guevara Linch: La habana 6/6/66

La vida de los eroticos se reduce a :

bailar en boliches semidesnudos y cantar una que otra cancion de phil collins ,
saltar en una cama noche tras noche , pero siempre en la misma cama , con varias personas de la misma o diferente sexualidad!
comen comidas extavagantes y exoticas , con nuez moscada , pescados , mariscos y mucho chocolate .
quieren tomar el poder a travez de la fuerza armada, con miles de metralletas ,
a la vez que pretenden quedar inmortalizados en miles de remeras estampadas con su galante figura.
se van a la selva y despues dicen que la cia los manda a matar.

suelen jugfar al rugby de chicos y flashear con marx en la adolecencia ,
adios comandante.

Ernesto Sabato.
suyo para la revolucion (libertadora)

La tristeza del viaje

2007-12-26T23:57:00.000-08:00

La tristeza del viaje consiste en :
ser uno mismo contra el viento .
Ser un dios casi infanticida de la geografia.
Encontrarse con el destino justo a mitad de camino
o no encontrarse nunca.

Tomar maletas cargadas de trapos y amantes furtivos,
detestar a tus padres por haberte nacido,
deshojar cada minuto un cuaderno de notas,
ver las cantinas mojadas por las gruesas golgotas.

Alistarse en el mando equivocado,
subiendo escaleras que llevan al cielo,
sintiendo que el peso es de tus bragas ,
y la vida enerba caminos muertos.

Julio Fernández Peláez