lunes 9 de noviembre de 2009

La forma de cercenarse.




Cuando nos decían
que paz amor y felicidad,
de la mano
incluso del codo ,
andaban:
mentían.

Ellos nos mienten desde chicos,
nos dicen que casa, bien y familia,
que sobretodo
Coca Cola,
y nunca Vodka.

Pero a veces siento que fuimos mas que engañados
atrofiados,
hechos mal,
de fabrica, de industria, así imbéciles, así:
nos pateo un burrito cuando chicos.

Perdón, pido a toda la vida,
perdón por no haberla sabido ver
desnuda,
ver bien por dentro desnuda a la vida,
esa enfermedad,
esa dolorosa miseria nuestra
el tiempo que gastamos muriendo.

Es insoportable el amor mío.
Si ni amor me queda ,
si nada es mío,
si el tiempo y el corazón,
si todo lo que me ha llevado días de amor,
de atroz belleza consumada,
de retórica sutilmente inferior a la tuya:
Nuestro insaciable comensal es frío,
es pura materia de fango y larvas.

Tengo miedo,
el ansia de la mañana tierna de algún dios,
de un Tomas Moro cualquiera,
me da miedo,
porque sospecho que lastimosamente,
de alguna manera u otra
no van a venir.

sábado 3 de octubre de 2009

El hambre de las ovejas.




Es el estúpido
motor de la lira

el que apacible guía los días

amarillos de lluvia

y de rosas

y de cal.


Es que aprieta la vida

como la cincha y el zuncho

acecha el oxido

de lo que anda

de lo que vive.


Fue invencible la miseria,

del hermano de Petrogrado,

de los negros cascados,

de las alamedas del sur del mundo,

de este murmullo insondable,

inmemorablemente fútil,

insoportablemente rojo.


Paso a paso

se patina tan lento

en los lodazales de la tragedia,

en los abismos

absurdos

del destino.


Como cuando sangran los niños

por la nariz…

esta todo tan mojado de ese espesor mucoso,

todo tan manchado con sangre de niño,

tan acicaladas están las metrallas

como en aquel octubre antegregoriano

en que los dioses cómplices

nos arrojaron

un pedazo

del futuro.


miércoles 9 de septiembre de 2009

Alfombra


Alfombra, originalmente cargada por Cleto y sus fotos de amor y odio..

Un parque de Diversiones abandonado
nada mas violento con este tornado.

Siempre me acuerdo de ellos,
Siempre me olvide de todo.

Un silencio agudo en la montaña
una alfombra abandonada.

Comíamos de la tierra, bien indigentes,
como cuando en el 94 salimos a festejar.

Y ahora le dicen Maradroga, y ahora es todo muy tenue,
aunque seguramente los años le devuelvan
lo que el capital les ha ido sulfurando
lo que cada noche no sueñan los ricos,
lo que todo el tiempo:
la risa, el canto, el ángel.

Yo no tengo ángel,
ni estupideces colombianas.

El cielo Sangra,
y en la alfombra quedan manchas
ya las limpiaran
el polvo y la lluvia deprisa
y nada será mas que nada.

Todo el miedo de tus ojos,
dagas con hollín
al infinito de mis versos
para dormir convencido
de que hemos sido
una plaga mal curada.

miércoles 12 de agosto de 2009

Evita



Desde que te quiero
se me hace imposible
ver el mundo sin tu vida
e incluso cuando lloro pienso
que te extraño por dentro.

Y esa voz
violenta y verdadera,
me vuelve
inconcluso
incompleto
como todo aquel que te sabe
y te ignora.

Quedar
queda poco
de todo lo que hiciste,
casi nada ya
de lo soñado.

Fue fácil barrerlo:
unas cuotas de cinismo,
la patria patibularia,
fusilar la idiosincrasia,
y algunas paginas sacras
de Milton Friedman.

Puesto que fuiste políticamente
y no de otra forma
habré de verte
cual alegría funesta
dar
vida a los muertos,
y muerte a los vivos.

Pan y votos
negros votos de hambre,
negros llenos de odio,
patria camuflada con plomo,
de nada sirve,
son tuyos.


Tonta,
casi fascista de tan tonta,
casi Franquista de tan pobre,
casi bestia de tan bella,
casi obrera de tan reina,
simpleza,
simpleza,
simpleza,
tu verborragia del oprimido
compañera,
es lo que nos hace compañeros.

Esa violencia ausente es
tan distinta,
que me dicen aun
que eras una puta,
que alpargatas si , libros no,
¿Qué libros para que alpargatas?
¿Qué alpargatas?
¿Qué libros?
Eso es mas interesante,
pero es otra memoria
mas insoportable.

Yo se
y ellos mejor que yo
que curaste y amaste
que hiciste por la sangre,
mas que tu odio,
al que los vampiros
siempre temieron.

Es que tu mano blanca
y ese rostro firme
desnudan tanta miseria,
esa hipocresía de la caridad,
esa avaricia unitaria,
esa mierda que tenemos como valiosa
y escribe en el diario de los Mitre.

Por todo eso,
mas por tus enemigos
que por tus mercenarios,
mas por los que te odian
que por los que te aclaman,
sostengo irremediable
una exigencia histórica
una voluntad,
algo mas hermoso
es imposible
compañera.

Un sueño
libre en días
preso en sangre
tan marginal de versos
que aun creo
que mi mamá me mima ,
y Evita me ama.


jueves 23 de julio de 2009

Mi habitáculo











Acá donde habita tu piel,

me siento tan desnudo , idiota y poeta.

Acá donde dormimos,

presiento que también amamos.


Acá es donde me duele,

desde el suspiro de un fuelle

hasta las cenizas del tiempo,

mas nada de esto quedará

cuando el grito sea mudo.


Yo reposé todo lo que era en cimientos,

tu fuiste todo lo que era en ella,

y lloramos juntos tantas noches

y caímos presos de tantas maneras

y es por eso que invoco tu ausencia:

ese melodrama en blanco y negro,

que me devuelve

tu agraviada figura.


Los matices de un amor

van del ocre al silencio

y respetan nuestro reposo

como el mosquito al león .


Todas estas fotos

de genios y ascetas,

de muertos y mas muertos que vivos,

testigos de la fatalidad,

presos de algún destino atroz

que nadie osa condenar.


Ellos

cómplices irreductibles,

de cada una

de las violentas formas

en que nos dimos hambre,

y poco a poco

nos comimos.

5/4/09



viernes 10 de julio de 2009

Los naufragos.




Paralelamente
nos acostamos
uno al lado del otro
y me siento un barco
hundido
entre esos profundos mares,
que me regalabas tiernamente,
de mañana ,
cuando las gaviotas suelen volar y reír.

También hablábamos de cómo y por qué
pasaba lo que nos pasaba,
también queríamos amarnos
pero no podíamos.

A veces todo se parece al amor
incluso el poder.

Los barcos no aman,
se hunden,
se estrellan,
se amarran,
pero no aman,
ni se aman.

Como los siglos
y los sonidos del mar
desaparecen en el horizonte
solitarios.

Porque dios juega para ellos,
hoy por hoy
y siempre.

Porque la imagen que me acecha
noche y día
es esta: “El puerto llora ardiendo en llamas”
y soy esa misma ancla clavada
en el fondo del mar,
en el centro del fuego,
en el final del cielo.

Rompiendo metáforas:
en las lindes del amor
se encuentran los náufragos.

viernes 26 de junio de 2009

¿Viste cuando te morís?



¿Viste cuando te morís?

Si, Suele pasarme.

Me salio uno en el pómulo.

Si, se murió un allegado.

Mi más sentido pésame.

Pesáme-

¿Sabes cuando?

No.

No, porque te vigilaron (Toda la)

Hasta altas horas de la noche, estuve contándome.

Contándome las muertes que tengo en mí flagelo,

y son tantas,

y tan diversas,

que me significan algo más que la muerte:

Me resignifican como hombre vivo.

Pero anoche hubo cáncer en las cosas de los judíos,

algo debe estar por pasar-

Quizás,

se pasaron de listos.

Quizás,

se pasaron de Judíos.

Pero es probable que hoy no duerma tranquilo,

porque ni dormir es una maravilla

ni estar tranquilo una posibilidad.

Por eso mara.

Maranatha.

Por el Arameo de Jesús.

¿O aun creen que hablaba italiano?

Era un sádico.

Un poeta.

Si, pese a todo esto,

se murió mi tío.